Quem sabe postando estas fotos de gramados em rosa e aquele gramado jardim arco-íris a semana não começa diferente, mais radiosa, mais iluminada?

Desde que conheci o blog Flaviavivendo em coma tenho acompanhado Odele e a cada dia a admirado mais. Estive em sua casa, vi o quanto esta mãe atraiçoada não pela vida mas por gente irresponsável e ganaciosa transforma a dor em ação. Quando lá estive, a primeira coisa que Odele me disse, quando conversávamos sobre Flavia, foi a saudade que sentia de ouvir a voz da filha. Hoje, recebi por mail, a notícia de que Época fez uma matéria sobre o caso de Flavinha e a batalha permanente de Odele para evitar que outros passem pelo mesmo sofrimento. E a saudade da voz de Flavia é o gancho principal desta reportagem.
Minha ressalva à matéria é que em nenhum momento tenha sido citada a Jacuzzi, fabricante do ralo de piscina que sugou os cabelos de Flavia levando-a ao coma vigil. Há, claro, na grande mídia, um medo diante do provável patrocinador, um respeito servil aos poderosos que criaram e mantêm uma rede de aço que os libera até do julgamento dos juízes que poderiam fazê-los pagar por suas arbitrariedades.
Embora conheça os bastidores das chamadas mídias, não posso deixar de lamentar que Época, que faz uma matéria importante sobre um acontecimento importante como este, que pode ser realmente de um jornalismo útil, deixe de citar a Jacuzzi.
Como não tenho rabo preso com ninguém e não sou empregada de qualquer midia poderosa, eu digo com todas as letras que a Jacuzzi é a empresa bandida que não ganhou punição e o faço por conta e risco, sem qualquer consulta à Odele, simplesmente por minha consciência jornalística e de cidadã.
A matéria está aqui para quem quiser ler, já que, até este momento, não está na versão online da Época.
O mérito da publicação é todo de Odele, incansável no abastecimento do blog que estabeleceu uma rede de indignação em volta do mundo, mas, acima de tudo, uma rede de amor e solidariedade.
Parabéns, Odele.

Ainda temos salvação! Juca Chaves tem um programa de entrevistas.
Mesmo que seja na internet. Mesmo que seja na Uol. Não faz mal.
O que vale é que o (ái, meu deus) Menestrel Maldito dá de goleada até no pessoal do CQC. Com aquela fleuma que faz com que diga coisas mais absurdas mal e mal movendo o narizinho que Pitanguy nenhum botará a mão jamais (leia-se jamé).
Pois, a bem da verdade, eu nem sabia do programa.
Andei fuçando no twitter e de uma conta fui a outra e eis que acho um Juca Chaves por lá. Primeiro, achei que era um fake. Depois, achei que tinha a ver. Quando vi a chamada pro programa, corri no link e pensei, com meus dois neurônios abalados pelas chuvas:se não é o próprio, é um clone bem feitinho.
Então, assisti a entrevista com o mala do Marcelo Tass (ok, admito toda minha inveja por ele se dar bem e eu não) e fiz como qualquer fã à moda antiga, mandei comentário, escrevi para o Juquinha, avisei que ia postar, toda esta frescura.
Mas sou sincera, sabe? Ele é bom, sempre foi. Compondo, atuando no palco, enchendo o saco de jornalista (sim, já o entrevistei há uns dois séculos e meio, quando eu era "crítica de teatro") e mesquinhando convite para show - e tripudiando em cima do pobre repórti que não ganha verba de seu empregador nem do produtor e ainda tem de ir ao teatro! Fecha observação mimimi.
O que falta: Como é um programa de rede virtual, deveria disponibilizar (palavra nojennnnta) o embed e o link (não achei), ser jogado no youtube (não está), e a página parece muito comprimida. O Juca tem tanta coisa para contar que o site merecia um tratamento gráfico melhor, mais informação, ser mais amigável com o caro navegante.
Então, entrem no site, assistam aos programas, sigam o cara no twitter e incomodem bastante porque, afinal, ele tem a Yarinha que é uma mãe pra ele e segura todas.
E não deixem de observar o estilo pé descalço que consagrou o hoje desaparecido Luiz Caldas. Claro que pés muito mais brancos e quiça limpinhos que Juca acaricia sensualmente durante as entrevistas.
Se eu quero ser entrevistada por ele? Ah, gente! Quequiéisso?

Tirando o fato de que quem fez o clipe deve beber nas águas do Stephen King, e de que o entusiasmo da música bate de frente com a violência final da história (tá bom, tá bom, contei!), eis um som gostoso que gruda na boa na cabeça da gente.



Nestes links há mais informação sobre essa garotada que quer tanto fazer sucesso que deixa baixar suas criações "digrátis". Eu já baixei.

Jonathan

selo

Respuesta de Barack Obama a Yoani Sánchez

No torvelinho (ái, baixou Clodovil nimim!) de blogs que a gente mal tem tempo de conhecer e seguir (alô, amigos! isso equivale a pedido de perdão!), alguns nos pegam sem dó nem piedade. Caso do Blogs do Além, que conheci na edição impressa da Carta Capital e hoje é um dos motivadores pra eu ler a revista do Mino Carta.
O autor é um publicitário, gaúcho, um dos fundadores da Dez Propaganda , que, ao contrário de muito "escritor" ou de "historiador" que chupa os conteúdos de enciclopédias, dá uma maquilada e assina embaixo, cria de fato uma história saborosa original.
Uma das minhas lutas cotidianas é tentar extrair, até do ato de lavar a louça, alguma coisa que lhe dê um significado maior, nem que seja para rir, nem que seja para chorar.
Por isso minha admiração por todos os que, como Knijnik, conseguem superar nosso dia a dia e fazê-lo maior a partir do passado.
Vale a pena acompanhar o Blogs do Além. E o Vitor Knijnik também está no twitter.

Desde 2006 desfruto do luxo de contar com dois assessores pessoais que me acompanham da manhã à noite, sempre absolutamente atenciosos e vigilantes e sem que eu precise mais que um olhar e duas palavras para mobiliza-los. Nada cobram, a não ser comida e água e um pouco de lazer. Estes acompanhantes extraordinários vivem, literalmente, a meus pés, lugar que só deixam quando eu os puxo para meu colo. O que faço com freqüência, porque eles merecem.
Dodô e seu filho Occhi têm acesso a todo e qualquer local de minha casa e, na casa de meus pais, são tratados do mesmo modo: são da família. Estão comigo de segunda a segunda, sem feriados ou domingos, andam por toda a cidade no carro, nem sempre silenciosos como seria o ideal Mas ninguém é perfeito. Quando tenho de me afastar deles, fico chateada e ansiosa para reencontrá-los e não me envergonho de dizer que muitas vezes deixo de sair para não ter de deixar esta dupla sozinha.
Em nossas andanças diárias pelo Mont Serrat, temos feito muitas amizades e nos sentimos bem-vindos por aqui, onde aportamos faz 5 meses e pouco. Um destes amigos, Bob, não é o que se pode chamar de um cara muito cuidadoso ou cuidado, vive coçando suas pulgas e come de favor, já que os que o abrigam estão preocupados com seus negócios ilícitos. Isso, porém, não tira deste assessor arrojado, que cruza a rua em meio aos motoristas insanos, a permanente disposição para nos acompanhar em parte dos passeios.
Outro amigo da mesma área é Beethoven, um tanto discursivo, gosta muito de ficar se exibindo, andando para lá e para cá, cheio de si, porque ninguém o acompanha. No entanto, também é gente boa , acessível ao meu pessoal, um tanto volúvel, é verdade, porque adora trocar de amigo no meio do caminho.
Na quinta-feira, quando li a nota sobre o casal paulista que caçava, engordava e matava cães e gatos para vender em restaurantes coreanos tive vontade de me transformar, imediatamente, no Rambo. Olhei para meus assessores, deitados junto de mim, neste escritório minúsculo em que tenho de cuidar para onde mexo a cadeira a fim de não bater em Dodô e encolho os pés a fim de não cutucar Occhi, dormitando sob a mesa. Minha revolta se misturou à minha impotência. Como é que pode alguém fazer isso?
Ouvi de um amigo: fora do contexto cultural, a gente não entende. Retruquei: em nome da cultura cortam clitóris de meninas até hoje. Ah, disse ele, não sem razão: na Índia, vaca é sagrada, mas adoramos um bifinho. Ao que eu rematei: mas quem pode fazer maldade com um ser que nos recebe sempre feliz, uma ou 12 horas depois de ser deixado só, lambe nossas mãos quando choramos e nos convida a sair da depressão com um simples aceno de cauda?
O que leva uma pessoa a desrespeitar um cão ou um gato ou um pássaro? Minha mãe até agora chora ao falar na reportagem em que viu um maldito arrancar o coração de uma cobra viva para colocar na brasa! Mas continuamos adorando comer siri, caranguejo, aquela lagosta que estava fazia pouco nadando no aquário e agora é mergulhada na água fervente sem dó nem piedade. Iguaria! Não é para matar a fome, não! É iguaria! É luxo! É para satisfazer o egoísmo, a sensação de ser mais poderoso e “inteligente”, capaz de aprisionar e matar por puro prazer. Sim! Puro prazer, satisfação dos sentidos.
Minha mãe contou, ainda ontem, que um dia tentou matar uma galinha como minha avó fazia, torcendo-lhe o pescoço após calcar a unha do dedão em determinado ponto do pescoço. Não conseguiu. Quase deixou visitas sem almoço, não fosse a agilidade de uma prima, que pegou a penosa e em segundos a deixou pendurada na cerca, batendo as asas, agonizando, para logo ser pelada com água em ebulição, as penas arrancadas, aquele cheiro miserável de pele crestada. Sim! Eu, infelizmente, gosto muito de um franguinho a passarinho, de um churrasco, de uma costelinha de porco.
Desgraçadamente, nos acostumamos a isso e vamos eternamente usar a desculpa de que precisamos de proteína animal para viver. Sem falar nos empregos que a criação de gado gera, no movimento que promove no mundo das finanças e por aí vai.
Aceito meus pecados da carne, literalmente. Agora, pelo amor de Deus, vamos deixar em paz nossos companheiros de boas e más horas que, aos milhões, seguem sendo maltratados como o foi Dodô, queimada com água quente por algum podre sem alma.
Sem alma como estes desgraçados de Suzano, torturadores de animais. Sem alma como estes malditos coreanos que se atrevem a comer carne de cachorro no Brasil. Se eu pudesse, como um Rambo mais bonzinho, os deportaria para sua terra: vão usufruir de sua maldade lá, não aqui.
Nada vai acontecer. Todos já devem estar soltos. Os vizinhos dos matadores, que ficaram 3 anos quietos, mesmo sabendo o que os bandidos faziam, vão continuar na deles, os moradores do Bom Retiro continuarão jurando que não sabiam que restaurantes vendiam carne de cachorro, os coreanos comedores de cachorro e gato continuarão achando fornecedor.
Humanidade? Que piada! E nem chamar de animal a esta corja eu admito – isso seria ofender meus amigos Dodô e Occhi.

Desde 2006 não passava pela Feira do Livro. Digamos que as últimas experiências por lá foram exaustivas - durante 3 anos, como coordenadora de comunicação da Secretaria de Estado da Cultura eu e meia dúzia de gente de boa vontade demos plantão, 15 dia sou mais, sem folga, no estande oficial. O que era pra ser bom, virava pesadelo, pura obrigação. Uma que outra coisa boa, como ver amigos queridos. Mas muita pentelhação, acima de tudo, principalmente por estar representando o Governo, que cagava pra gente o tempo todo - Rigotto jamais se deu o trabalho de passar no estande onde, a bem da verdade, Roque Jacoby, em que pese exigir uma sala para "despachar de lá", poucas vezes apareceu.
Antes, eu vivi a Feira de modo mais gostoso, como repórter do Caderno Especial que o Jornal do Comércio publicava e Maria Wagner editava, nos anos de 97, 98 e acho 99. Muito gostoso, maior parte do tempo. Tirando uma péssima passagem com o então prefeito Olívio Dutra, já mamado diante de um copo de purinha, num dos bares da feira, grosseiro por natureza, dissimulado quando a assessora de imprensa, amiga querida, cuidou de amansar o bicho. Que nojo!
Este ano, passei por lá correndo, domingo, com Manu (as fotos dos guindastes são dela), para pegar um livro que ela estava esperando.
Andei pela feira com vontade de ser transparente, evitando encontrar até amigos. Hora ruim para dar explicações, especialmente sobre a cara murcha que exibo.
Mas a Feira é linda e não é meu mau humor que vai estragar esta festa.
A nota triste foi ver o xerife, aquele cara forte e ativo, que toca o sino a cada abertura de feira, há décadas, vitimado acho que por algum AVC, andando pelas aléias com aquele ar de quase ausente que ostentam os que não mais são totalmente donos de si. A ele, meu carinho. Sem fotos,porque prefiro que lembrem de sua imagem real, saudável.
Cliquem na foto desta senhora linda que apanhei no bar da feira e olhem o restante.

feira do livro 2009

Estava, ainda agora, organizando em uma pasta destas ordinárias, de plástico, documentos de trabalho de meu pai e de minha mãe. Dele, além da Carteira Profissional emitida em 1949, para A.J. Renner, os muitos carnês através dos quais descontou, durante décadas, para a previdência social. Dela, afora a carteira de trabalho, igualmente de capa dura, marron, estão duas Cadernetas de Contribuição do Instituto de Aposentadoria e Pensões dos Industriários, finado IAPI. A mais antiga, “inaugurada” em abril de 1994, na Companhia de Calçados Ltda.

E ali estão, nas duas carteiras, em fotos, os dois, jovens então, com suas melhores roupas, olhando sérios para a máquina fotográfica. Waldemar e Luci. Fiquei manuseando um bom tempo estes registros que resumem horas e horas de jornadas extenuantes num papel acetinado já pardo e manchado, tentando fazer as contas para saber quanto valeriam, hoje, o CR$ 3.72 por hora que minha mãe ganhava em 1951, um ano antes de eu vir ao mundo e ela abandonar, em definitivo, sua vida de trabalhadora empregada formalmente. Ainda tentou, para o Renner que fazia apenas sapato naquela época, continuar em casa, ganhando uns caraminguás para ajudar nas despesas. Mas a forma, apoiada no estômago para trançar as tiras que compunham os sapatos em trecê, resultou em dor e uma lesão. Parou. Ficou como mãe e esposa, administradora do lar.

Meu pai, igualmente, deixaria a fábrica (onde hoje é o DC Navegantes) para, na raça, botar negócio próprio, a sapataria que ficou por quase 40 anos na Praça da Bandeira, diante do campinho de futebol na vila do IAPI. Descontou, certo de que teria uma aposentadoria nababesca, sobre vários salários, disciplinadamente. Acreditou no governo, coitado. Acreditou que as leis trabalhistas e sociais existem para proteger o trabalhador na velhice. Deu com os burros n´água, assim como minha mãe que nunca aceitou que ele seguisse pagando para ela porque achava que era dinheiro posto fora, que ambos viveriam muito bem com o que viria mais tarde. Hoje, mal ganham 1 mil reais e sei, dirão muitos, são privilegiados diante da maioria.

Só que meu pai não pôde se dar ao luxo de viver só da aposentadoria, concedida em 1982. Nem quis. Seguiu batendo prego, cheirando cola e comendo pó de lixadeira até 2006, quando voltou a ter derrames e a baixar hospital. Faz pouco, minha mãe vendeu toda a sapataria – do pé-de-moleque aos retalhos de couro. Toda uma vida de sacrifícios torrada por uma ninharia, para um colega que aprendeu muito do ofício de consertar calçados com seo Waldemar.

Guardei, deste inventário, cinco formas de ferro, de diferentes tamanhos, que encaixavam numa haste afixada na banqueta em que ele trabalhava e que serviam para enfiar os sapatos e arrumá-los. Durante minha meninice, participei, diariamente, da lida na sapataria de madeira, pintada de verde, ajudando a fazer grude para colar os papeluchos com nome do “freguês” e valor do serviço em cada sapato que, quando muito velho e feio, meu pai chamava “cascudo”.

Penso em tudo isso enquanto me dói o corpo inteiro, pela tensão nele despejada faz pouco, ao saber que, em definitivo estou sendo punida pelo Estado, este ente falsamente paterno, por um crime que não cometi. Perdi minha aposentadoria, não tenho mais o que fazer a não ser solicitar outra. A lei, no Brasil, é assim: o funcionário público e um despachante foram safados. Mas quem se ferra é a idiota que pagou a um profissional bem indicado para encaminhar a papelada e fugir da burocracia infernal que Marcelo Soares, em seu blog da MTV, ao me apoiar, tão bem exibe.

Como é previsto no caso, vou devolver o que recebi desde 2005 para os chamados cofres públicos. Para que uma massa de políticos corruptos possa ter direito a levar amigos e parentes em viagens ao Exterior, a morar, comer e beber regiamente. Para que Lula, que cinicamente se abastece num passado de pobreza, continue fazendo de conta que é um homem bondoso e justo enquanto agarra o osso do poder com unhas e dentes. Para que se cumpra, enfim, a lei. Que é absolutamente desigual e mais cega que a justiça.

foto

Este blog tem servido, acima de tudo, para meu parco e desinteressante memorialismo. Assim sendo, aqui cabem todas as maristelas, das piores às melhores. E hoje é a maristela trouxa e revoltada que se manifesta neste cavalo de religião virtual. Para falar de um assunto que já ocupou outros posts e que agora toma uma forma definitiva e absolutamente contra mim.