Clínica da Palavra

Final de tarde, na minha janela

2012-02-24T17:43:00.002-02:00

Estou cercada de edifícios, como a maioria dos moradores daschamadas grandes cidades. Minha sorte é que todos os grandes que me cercam,estão longe de minha janela da sala, o que me dá uma certa vantagem na vida:tenho meu pedação de céu e árvores velhas, inclusive frutíferas, que sobraramda sanha imobiliária neste alto do morro.

Há pouco, coloquei meu computador na sala, para fugir docalor absurdo do meu pequeno escritório, cuja minúscula janela pega todo ocalorão da parede de sustentação de encosta embora até divise algumas plantas eum imenso figueirão que mais ameaça do que faz sombra no edifício. Então, curtoo vento abençoado que bate na minha cara enquanto teclo estas linhas em quebusco ver coisas boas e bonitas que sirvam como um possível contraponto a meussentimentos destes últimos dias.

Tenho sorte nesta encarnação, com amigos novos e antigos quenão me esquecem, apesar de minhas retiradas para meu mundo interior, colegasgenerosos que me estendem a mão, filhos (e nora) extraordinários que segurammeus efeitos montanha-russa e pai e mãe que me mostram, diariamente, que fuipremiada em nascer deles. Mas, ultimamente, a coisa anda braba no quesito saúdedeles. E eu, que chuto o balde com tanta facilidade em tantos outros quesitosda vida, ando grudada nas paredes, me segurando no ar, tamanho o medo de que sequebre esta frágil linha que separa a vida daquele mistério que a sucede, cedoou tarde.

Tenho amigas valentes, que enfrentam doenças com umagalhardia, uma dignidade tão grandes, que me envergonho de minha covardia e demeus mimimis cada vez que meu pai parece cruzar a tal linha, para retornar emseguida. Me detesto por ficar assim, parecendo uma folha amarela e seca indo aosabor da brisa mais forreca, quase imobilizada, assustada como cachorro emcaíque, em vez de encarar as coisas como ela são. A finitude de tudo, inclusive– até mesmo do plástico mais resistente que, um dia, vai se misturar à terra,como nossos ancestrais milenares que hoje são petróleo.

Pior é ainda tentar fazer graça, numa hora dessas, em que mefalta foco e direção. A televisão ligada joga notícias novas e antigas, imagensde João Goulart em preto e branco, de carnaval avacalhado por bagunceiros, deindicados ao Oscar, da menina loirinha e risonha que adultos e jovens semlimites assassinaram numa beira de praia. Do meu mirante, vejo gente fechandoas janelas, encerrando o dia. Aquele carro que ficou quatro dias azucrinando,no estacionamento ao lado, com o alarme disparado, sumiu. A vida de final defevereiro vai andando, a reunião pela manhã me recolocou na rotina do trabalho,minha mãe amou os bem-casados novinhos que levei no almoço, e meu pai pediumais suco de uva, elogiando: “mas tá bom, isso aqui”. Ele tem dito muito estafrase, para comida, bebida, qualquer imagem que o agrade. Torço tanto para queele fique presente, dizendo que gosta da vida. Mas, em seguida, ele vai embora,pra esse território miserável da mente que teima em se alargar. E eu fico aqui,tentando escrever e achar meu jeito de continuar vivendo sem desespero.

A demência de meu pai

2012-02-24T17:42:00.002-02:00

Um garoto. Garotão. Bonito. Nem simpático nem antipático –indiferente, à primeira vista.

Se mostra cansado, meio que desaba na cadeira enquantopergunta: “em que posso ajudar vocês?” Enquanto meu pai o olha, naquele alheamento que não se sabe direitonunca se está atento ou viajando para outros lugares mentais, pego a pasta comtodo o histórico médico do velho desde 2005, quando teve seus 8 AVCs. Voufalando. Pegando resultados de exames, tomografia.

Vejo que o garoto está inquieto. Mas mostra interesse. Exiboa lista de medicamentos que a cardiologias indicou e acrescento que ela também deu amostras grátis deum antidepressivo chamado Serenata e o moço, rápido, me diz: “Serenata, o queé? Só conheço bombom”. Fico firme. Na verdade, não reclamo da ironia muito maisporque estou cansada do que por segurar a raiva. Telefono para minha mãe e comela pego o princípio ativo do remédio, ao mesmo tempo em que me desculpo com oneurologista tão jovem por ter falhado em não ter à mão, na pasta tão completa,ao menos a bula do remédio. Me sinto uma imbecil.

Ele, então, diagnostica: “o que teu pai tem é bla bla blabla bla demência. E falou, falou, falou e eu só conseguia lembrar destapalavra. Demência! E meu pai ali, com aquele olhar vago, estranho. O queestaria pensando?

Espero o rapaz terminar de falar e olho firme para ele.“Demência não é loucura, né doutor?”, e faço sinal para meu pai, que continuasilencioso e imóvel, ao meu lado. Então, o médico, especialista na cabeça dosmortais, discorre com naturalidade sobre “a demência não é loucura, emabsoluto, é uma espécie de cansaço do cérebro”.

E recomenda: “o senhor tem de ler, caminhar, fazerfisioterapia, palavras cruzadas”. E o pai ali, só diz pra ele. “Eu tôconformado, doutor”. E ouve comoresposta, daquele lindo menino que há pouco havia dito que recebe 15 pessoas pódia com os problemas do meu pai: “eu também estou conformado, eu agora queriaestar em outro lugar, mas estou aqui”.

Não. Ele não estava sendo grosseiro. Estava sendo objetivo efrio. Até elogiou meu pai: “o senhor é um sobrevivente”.

Saímos dali, corredor afora, meu pai caminhando como umbêbado, assobiando para disfarçar seu desapontamento com a vida, tentando meagradar como se me dissesse “tá tudo bem”, embora diariamente diga que não querlevantar da cama porque quer morrer.

Sim. Meu pai tem demência. Essas coisas que a gente sabe,intui, até fala en passant. Mas como dói ouvir tão claramente. E saber que temde ir levando. Se conformar. Cuidar. Amar.

Depois da bandeira de Cuba, Battisti no Piratini

2012-01-27T23:38:00.000-02:00

É pleno verão e minha vontade é de não só morar naEscandinávia como ter nascido por lá: passar frio desde pequenininha, quemaravilha! Não bastasse a panela de pressão em que Porto Alegre se transformou(ou terei eu vivido até então sem me dar conta de que sempre foi tãomiseravelmente quente por aqui?), eis que o governador eleito (não com meuvoto) do meu Rio Grande do sul recebeu, no Palácio Piratini, o assassinoitaliano Cesare Battisti. Sim, um novo mundo foi possível para este sujeito dear cínico, sorriso de idiota com os dentes gastos e separados a esconder suaverdadeira persona, que ele cultiva sob o ralo cabelo pintado à moda cafetão dequinta categoria e pose de superioridade.

Com camiseta de grife, ar boçal que se pretende casual eameaçando que vai se “reerguer” trabalhando junto às favelas, o gringo que boaparte dos coleguinhas de imprensa local chamou de “ativista” em vez deterrorista queele foi, pisou, sem medo de ser feliz, o chão icônico de todos osgaúchos - a sede do governo. Ali, foi efusivamente saudado por seu libertadorSimon Bolivar particular, com quem depois também almoçou num restaurante quasechique do Moinhos de Vento. Todos muito, muito felizes, comme Il faut no mundodo podre poder. Nada mais natural para quem integra um grupo quem hasteou abandeira de Cuba na sacada do casarão do alto da Praça da Matriz e convidourepresentante das Farc para evento na cidade. Indignação boba, essa minha!

Mas não posso deixar de sentir um engulho muito grande nessahora, nessa Porto Alegre, nesse verão. É como se minha cidade natal tivessemergulhado num desvão do tempo, e voltado à época daquela grande merda do livrovermelho de Mao e dos gulags, espólios e mortes da turma de Stálin. E há quemainda sonhe com este mundo em que ninguém é dono de nada embora sejapropriedade do Estado.

Por causa deste calor e do episódio Tarso - Battisti,lembrei que, há uns anos, conheci um casal que salió de Cuba para abrir um bar– claro que temático – em Porto Alegre. Eo bar foi um sucesso. Os dois eram gente simpática: ela, porto-alegrense, filhade comunistas, amava contar que foi para a ilha jovenzinha e lá conheceu o futuromarido, um homem forte, de risada solta, que usava, atrás do balcão, o chapelãoe o charuto no canto da boca e preparava um aperitivo delicioso (e caríssimo)que teria sido criado pela turma de Fidel em Sierra Maestra durante larevolución. Uma colega e amiga querida, que fazia parte da turma queprestigiava o lugar, tão engambelada quanto eu, emprestou um CD de cançõesespanholas para a señora. Meses depois, constrangida, pediu o CD de volta.Recebeu? Nem ele nem o maridão lembravam mais de nada. Decepção, tsc tsc tsc! Ea cartilha de igualdade socialista? Bueno...

Até que, uma noite, a mesma e falante señora, comentou,desolada, que precisava de mais grana, e descreveu a beleza do grande terreno deque era proprietária, aqui em Porto Alegre, mas estava esperando quevalorizasse mais para dele se desfazer. Aí, me convenci de que comunistacapitalista e especulador imobiliário era demais pra minha boa vontade. Desistida dupla, do bar, das boas comidinhas cubanas e de contribuir para a bolsa devalores da dupla.

De fato, o calor está me atormentando. Nem boas lembrançasme deixa ter nestes dias em que enxovalharam a história da minha terra dandoguarida a um cafajeste travestido de “ativista” político. Tristes dias!

Quase delicadamente

2011-12-29T16:56:00.000-02:00

Estou aqui, escarafunchando os fundilhos da memória para ver se arranco alguma lembrança extraordinariamente marcante de algum ano novo nestes meus quase 60 anos de vida. Não consigo. Nem uma grande virada. Tampouco qualquer fatalidade para me fazer ter arrepios diante da data. Uma linha de tempo contínua, a deste tema. Nem sei se isso é bom ou ruim.

Hoje, enquanto levava Occhi e Dodô para sua caminhada matinal, vi que o movimento de carros estava menor, que a loja de objetos de decoração da esquina estava fechada e que o salão de beleza estava vazio. Pensei: “entramos na modalidade espera para 2012”. E acho que é isso que sempre foi e é, para mim, a troca do calendário.

Entre o Natal que se jura cristão e esta festa assumidamente pagã, fica, para mim, um corredor de tempo e de expectativas em que tudo parece estar suspenso, mesmo que andando na sua dita normalidade. Já trabalhei muitos Natais e muitos Anos Novos mas a sensação foi sempre a mesma: os dias que se sucedem entre as datas é quase um hiato que a gente vai preenchendo com fatos que teimam em brotar sobre o que se acumulou e as coisas que achamos que vão acontecer no que está por vir.

Houve época, sim, em que desejei muito ter um Ano Novo de revista Cruzeiro anos 60: toda de branco, coque banana com franjinha, salto alto, chique, taça flute borbulhante na mão, sorriso imenso, cheirosa e cheia de esperanças! Com lentilhas dentro da carteira, calcinha nova na cor do Santo do ano entrante, olhos faiscantes de tanta felicidade, pronta para a vida nova! Mas isso já tem muito tempo e o cheiro do papel e da tinta da revista Cruzeiro só existem na minha mania de lembrar ! Acostumei aos atropelos da cozinha que mal domino, a esperar a “grande chegada “ vendo a festa pela televisão, a brindar meio que na obrigação porque, de repente, nada era o que as imagens mentais que eu teimava em alimentar me prometiam.

Engraçado. Em minha casa paterna, o Ano Novo parecia ter mais importância do que o Natal, data em que jamais erguemos um pinheiro ou montamos um presépio – isso só fui fazer depois de ter meus rebentos. Minha mãe se esmerava para fazer lentilhas gostosas e nunca nos faltou um espumante para o tim tim em taças de cristal, daquelas de boca larga. Duas, que sobraram, ainda guardo, como relíquia. Também muitas vezes celebramos em grandes grupos, porque a família é imensa e gostava muito de se reunir, e cantávamos, claro “Adeus ano velho, feliz ano novo, que tudo se realize...”

Com o que, nada tenho a reclamar das tais festividades, sem ostentação, claro, mas igualmente sem miséria, graças aos deuses. Atualmente, fica difícil reunir todo mundo, inclusive os filhos que, exercendo seu direito, optam por viajar ou se juntar aos familiares de suas respectivas metades da maçã. Eu, mais uma vez, vou para perto de meus velhos, curtir suas presenças enquanto ainda há tempo. Isso é, na real, a felicidade sem exageros, sem ruídos excessivos, sem excepcionalidedes: romper um novo ano, esta abstração que tentamos tornar real, com os nossos pilares. Venha, então, 2012. E outros mais. “Muito dinheiro no bolso, saúde pra dar e vender”.

E que assim seja!

2011-12-23T20:53:00.000-02:00

Fazia tempo que eu não rezava. Nem é crise de fé. É desleixo mesmo. Coisa vergonhosa, eu sei. Tenho uma vizinha que acorda às cinco da manhã para ler a Bíblia, rezar e inclusive pedir pelos amigos, conhecidos, familiares, até por gente que ela mal conhece. E ela está longe de ser uma louca fanática: é uma mulher inteligente, professora, tradutora e intérprete, trabalha duramente, cuida de filho e de um pai velhinho que recentemente ficou viúvo.

Fui criada no Espiritismo, estudando as obras básicas, freqüentando mais de uma vez por semana a Sociedade Espírita Bezerra de Menezes que era uma casa simples mas sólida, instalada na Zona Norte de Porto Alegre e hoje é um imenso edifício com várias outras sedes em torno. Na minha época, o salão quadrado era de piso de taboão e as cadeiras de madeira tinham assento móvel (e como a gente cuidava pra não fazer barulho ao levantar e baixar o assento, porque todo mundo olhava feio!), e os bons modos de então exigiam que homens se sentassem à direita e mulheres e crianças, à esquerda. Uma porta de folha dupla dava acesso a este salão que sempre foi, pra mim, mágico.

Um homem magro, alto, quase careca, óculos de aro eternamente sobre o nariz, um casacão preto que ia até o chão e, retirado da cabeça a cada vez que ele punha os pés no salão, um indefectível boné de maquis, comandava o comportamento geral. Seo Carlos! Administrava mal o idioma, coitado, mas adorava falar bastante e gesticular, e bater a campainha para exigir silêncio absoluto quando a palestra estava para começar. Nem um zumbido de mosca se ouvia. Só a voz do velho Carlos, um doce homem que exercia sua autoridade para simplesmente nos apaziguar e preparar para aquele momento em que se buscava justo um pouco de sossego e misericórdia em nossas vidas.

Passei décadas bebendo, encantada, as palestras feitas naquele velho salão que cheirava a óleo de peroba. Havia o Seo Ernesto, que intimamente em casa a gente chamava de “Alemão”, com seu sotaque forte, a cara grande, o queixo quadrado, um olhar que atingia fundo até a última fileira. Tinha também o Coronel Olmiro, enérgico, voz de trovão, uma capacidade fantástica de pegar qualquer tema aberto ao acaso no Evangelho sobre a mesa e nos deixar embasbacados e totalmente convencidos de que havia punição para o mal e recompensa para o bem. E havia Seo Caetano, que, eu saberia muito mais tarde, foi o italiano solteirão que, depois de deixar a vida de bebedeiras e jogatina que levava no Club dos Caçadores (cabaré que faz parte da história de Porto Alegre) resolveu comprar um terreno e mandar erguer aquele prédio da rua Nova York, primeira sede própria da sociedade fundada em 1917 por velhos e novos espíritas, entre eles muitos jornalistas de A Federação cujos nomes li, encantada, quando resolvi escrever o livro contanto a história do “Bezerra”, como sempre chamamos a casa.

Seo Caetano era baixinho, usava chapéu panamá, ternos de linho claros e bem cortados e uma bengala. Um dia, me dei contad de que aquele pequeno curativo que ele trazia sobre o olho direito, começou a crescer, até que virou um tapa-olho. O câncer o levou embora. De modo discreto como sempre ele mesmo foi. Discreto, mas indelével.

Hoje, não vou mais ao “Bezerra”, que começou a ficar grande e impessoal demais para uma pobre religiosa da roça como eu, que queria silêncio, carinho e amizades como as que tive por lá durante meus verdes anos e boa parte da maturidade. Talvez por ter perdido esta conexão, aos poucos fui escoando pelo ralo minha vontade de enxergar além desta vida material que se desmancha em no máximo 100 anos. E com certeza foi a ausência das palavras que reverberavam pela boca dos oradores, na velha sede, que me deixou órfã de boas orações. Mas hoje, quando abri os olhos, pela manhã, espontaneamente rezei: por um bom dia com paz e coragem, por forças para minha mãe continuar firme, por uma melhora na saúde de meu pai, por meus filhos acima de tudo e por meus afetos. Pedi assim, sem grandes pretensões, como quem mergulha na vida depois de horas na incerteza do sono. Pedi a este Deus em que eu já acreditei tanto que, ao menos neste Natal, a gente mereça este pouco pedido, que na verdade é muito. Quem sabe alguém ouviu? Seo Carlos, Seo Ernesto, Coronel Olmiro, Seo Caetano – vocês podem ser emissários do meu pedido?

Que Assim Seja!

http://www.coletiva.net/site/coluna_detalhe.php?idColuna=3504

As trevas, de alto a baixo

2011-12-16T22:58:00.000-02:00

Faltou luz. Esta semana, foi a segunda vez aqui em volta – na primeira, um caminhão bateu, de ré, num poste com transformador. Detalhe: dentro do posto de gasolina. O motorista puxou o freio de mão e saiu da cabine. Hoje, nem sei a razão do black out. Talvez o temporal. E como tem dado temporal por este país! Sinal dos deuses: mitologicamente (segundo minha mitologia pessoal), a chuva lava os males, os trovões limpam o astral e os raios queimam as maldades.

Estamos precisando de muito disso, com certeza. Está faltando luz não só na rede elétrica, mas principalmente na rede mental das criaturas. Num país em que todo um ministério apodrece mês a mês e a titular do governo faz um café da manhã com os coleguinhas e ainda diz que no seu mandato não tem lugar pra corrupção, a luz está faltando mesmo. Ainda mais quando uma pesquisa aponta que a ex-guerrilheira que chegou ao topo do poder no meu amado Brasil está aprovada pessoalmente por uma boa parte da população. É a treva total, pior que na Idade Média da peste bubônica.

Sem falar na tal oposição, que não sai da zona de conforto ou porque tem rabo preso não desamarrado ou realmente porque jogou a toalha por absoluta incompetência. Tá dominado, tudo dominado. Falta luz em especial em boa parte das redações de rádios, jornais, TVs e sites, nas faculdades de comunicação social, e nos sindicatos, aliás setor em que encheu os bolsos, de forma digamos nada sutil um tal de Luiz Fernando Emediato, ex-escritor e hoje dono da editora que pariu o livro escroto de um tal Amaury Jr que eu chamo de “o outro” e é pior que o botocado da TV. Falta luz. Aliás, dona Luci, minha sábia e rigorosa mãe, viu uma entrevista deste cara na Record e me disse: “Não confiei nesse sujeito só pelo jeito de ele olhar, ele não olha no olho, ele é um mentiroso”.

A treva vai do maior ao menos poderoso. Como o caso da maldita enfermeira que torturou e matou a pauladas e pontapés um cachorrinho indefeso, e fez isso na frente de uma criança de seus dois anos de idade. Passei mal quando vi o vídeo que rolou pelo Youtube. Passei mal quando soube que faz mais de um mês que esta bandida foi ouvida “informalmente” numa delegacia de Goiás e simplesmente mandada para casa. É a escuridão total: a brutalidade cometida na frente de uma criança contra um animal que agonizou até a morte diante da frieza da assassina. Não tem energia de Belo Monte e Itaipu que chegue a tempo pra uma alma destas.

É trevoso da mesma forma ver um trem ficar parado mais de 40 minutos numa linha carioca, apinhado de gente, e um burocrata dos infernos aparecer duas horas depois para falar com a maior calma que foi um problema, que aconteceu. Que importa, afinal, aquela gente? É considerada gado, aquela gente pobre, fedorenta, desdentada, descabelada, que vive fazendo crediário e passando cheque pré porque acredita no que dizem os poderosos, então, para os “lá de cima”, essa gente não merece preocupação daqueles que elege em troca de promessas e tostões pra uma cachacinha a mais! É ou não é? Eles não aprendem, por isso, ficam dentro de um trem, sem ar, no escuro. E azar deles. Falta luz.

Então, agora que voltou a energia por aqui e que cometo mais esta conversa meio sem nexo, quase na véspera de mais um Natal, fico com vontade de desligar computador, todas as luzes da casa, pegar os meus amados cachorros e sair rua afora. Sem destino. Sem bilhete de volta. Minha pouca luz está em curto também. Espero que ainda haja conserto.

Vergonha de ser jornalista. Ou a a assessoria vergonhosa

2011-11-21T20:38:00.000-02:00

Existe algo de muito melancólico numa profissão como o jornalismo quando a gente vê alguém que se diz jornalista usando a sua condição de mulher de um político envolvido até o último fio de cabelo em denúncia de corrupção para assinar um texto ao estilo sertanojo em defesa do próprio maridão. Foi o que fez a mulher de Carlos Lupi, o mentiroso que Dilma teima em manter no cargo para não dar o braço a torcer (como se pudesse) à revista Veja que vem desnudando, uma a uma, as safadezas do poder que se grudou como craca no Planalto.

Ângela Rocha, que se diz especialista em políticas públicas, seja lá o que realmente isso for, cujo trabalho como jornalista desconheço (tentei encontrar algo na internet, mas nem a Tribuna da Imprensa, onde ela diz ter estagiado, apresenta qualquer coisa que ela tenha produzido), num tocante exemplo de fidelidade matrimonial, fez um looooooooooooooongo texto defendendo o marido. E não poupou a apelação de citar os filhos e neto para seu mimimi. Numa patética versão de Anne Sinclair, mulher de Dominique Strauss-Kahn, que bancou o ex-diretor do FMI diante de todas suas baixarias reveladas, a colega Ângela desce ladeira abaixo cometendo bobagens como chamar o marido indiretamente de cachorro pequeno ao dizer “o Lupi não é vítima de nada. (...) Ele sabe que é simplesmente o alvo menor que precisa ser abatido para que seja atingido um alvo maior. É briga de cachorro grande”.

Mais adiante, magoada com amigos que provavelmente se afastaram do casal, comete mais uma burrada: “A coisa é tão bem montada que até a gente começa a duvidar de nós mesmos”. Ao estilo atire-no-mensageiro, a esposa fiel afirma que “Nossa imprensa julga, condena e manda para o pelotão de fuzilamento” e quer porque quer convencer quem a lê que o cônjuge, coitado, é um estourado do tipo ingênuo, vítima de pergunta capciosa da imprensa malvada. Cega de paixão, enxerga as fotos de Lupi no avião do dono da ONG (suspeita de falcatrua também) como armação. E por aí vai o constrangedor depoimento de dona Ângela.

Pior que isso, no entanto, e ainda mais vergonhoso para a profissão de jornalista e para o cargo de assessor de imprensa, é a atitude de outro desconhecido bem empregado que se assina Max Monjardim cuja única qualidade anunciada pelo eternamente rancoroso Paulo Henrique Amorim é ser filho de um assessor de imprensa do finado Leonel Brizola chamado Oswaldo Maneschi (ou Osvaldo Maneschy, aparecem as duas grafias na internet) e que é o atual secretário nacional de comunicação do PDT. Pois Max, o afoito, enviou não só o texto da mulher do chefe para o blog de PAH como junto postou um “bilhetinho” em que diz “Mas a nossa avaliação é que guerra é guerra, e como tal, precisamos todos utilizar as ferramentas (e porque não armas) que temos.” E prossegue o garoto afoito, embalado por sua amizade com o criador do PIG: “Acordos políticos e funções nomeadas, recuperam-se. Mas a vida e a família, como diria o velho Maneschão, combativo companheiro, o buraco é mais embaixo.” Maneschão, esclareça-se, é seu pápis e, pelo que se vê, ídolo!

Só queria saber uma coisinha: não é antiético um assessor de instituição pública distribuir material “jornalístico” produzido para a instituição para um partido político, no caso, o PDT, do qual o pai é empregado? Ou agora tudo está tão misturado que Max, o menino, trabalha em pacote recebendo do Ministério (e do nosso bolso) para atender também o PDT? Aliás, o coleguinha herdeiro das relações paternas também é o responsável pela revista do Ministério, que exalta os feitos de Lupi e que expõe, em seu editorial os nomes de Dilma e outros políticos no poder. No meu tempo, isso era propaganda paga com grana da população e era ilegal. Mudou?

Estranho e Hipócrita Brasil!

2011-11-11T22:18:00.000-02:00

Começo a escrever enquanto um cheiro de miojo com molho de frango entra pela janela do meu micro birô, ao mesmo tempo em que disparo respostas de mails, abasteço redes sociais de meus clientes, confirmo entrevistas de escritores que estão na doce babel que é a Feira do Livro, penso se almoço ou não, que devo dar comida pros cães, que tenho de botar roupas para lavar e estender, ouço noticiário na TV ligada na sala, percorro o Google em clipagem, entro e saio mil vezes de portais de jornais, revistas, rádios, TVs e penso na matéria que li esta semana na Galileu sobre os malefícios de fazer várias coisas ao mesmo tempo. E quase rio, pra não chorar, considerando que, se eu fizer uma tarefa por vez, nem um dia com 48 horas será suficiente!

Ah, as teorias sobre o mundo ideal, o viver ideal, tudo bonitinho, ajeitadinho, sem um fio de cabelo fora do lugar. O paraíso de boa parte dos psicólogos e psiquiatras que, em vão, tentam nos enquadrar nos moldes que carregam para seus consultórios, eles que, coitados, semanalmente também precisam peregrinar para os consultórios de seus próprios psicólogos e psiquiatras para calibrar a cuca. Moto continuo!

Ando cada vez mais irritada com estas coisas do politicamente correto, da hipocrisia elevada ao cubo, todo mundo tentando se magnânimo com os defeitos alheios daqueles que estão longe, mas que não suportam um pentelho de qualquer familiar caído no tapete do banheiro de casa. Me pasmo com a ginástica que a maior parte dos colegas destes brasis está fazendo para tentar se equilibrar no cordãozinho frágil da “postura justa” quando o assunto é o câncer de Lula. Tenho visto, ouvido e lido cada falsidade que nem todos os sacos de vômito de um jumbo serão suficientes pra armazenar todo o meu nojo.

Nas redes sociais, em especial no Face, esta festa dos mascarados é ainda mais ruidosa: gente que jamais precisou botar o mimoso pezinho em um ambulatório ou emergência do SUS se descabela para provar que é uma maldade não só a provocação do “Lula vai pro SUS” mas acima de tudo as reclamações contra o ma-ra-vi-lho-so sistema de saúde pública brasileiro. Nunca antes na história deste país um tumor foi tão apaixonadamente discutido. Nem o do mitificado vice José de Alencar, mimadíssimo pela mídia por sua “bondosa” mineirice no trato que buscava encobrir os humanos defeitos (políticos inclusive), nem o câncer de Dilma, nem o de Gianecchini, nada veio a furo com tanta intensidade quanto o tumor do “cara”.

E o que mais me chama atenção é que as críticas, os diferentes níveis de raiva, maldade, praguejamentos inclusive, contra Lula brotaram imediatos, sem qualquer tipo de articulação. Eu acompanhei a divulgação da notícia enquanto estava navegando nas redes e, segundos após, começaram a pipocar os recadinhos de “Lula vai pro SUS”, e, claro, na mesma hora, o choro e o ranger de dentes das viúvas.

A fúria era justificada pelos “contras” com o argumento de se ousar brincar com uma doença como essa (que minha avó chamava de “coisa ruim”, tamanho o medo medieval que, pelo jeito, ainda impera) mas, obviamente, se o doente fosse um imperialista americano tipo Bush, claro que daria pra se dizer o que quisesse. Foi o festival do dedo em riste na cara de quem, usando de “crueldade, desumanidade, insensibilidade”, se atrevia a confrontar Lula com suas incoerências, como o seu discurso em que, sacanamente, diante do populacho mesmerizado, dizia que o posto de saúde era tão bom que estava louco pra se internar. Mas é lógico que o malho seria livre caso o tumor estivesse na garganta de, por exemplo, algum jornalista da Globo.

A rotina do SUS é, pra mim, como todos os que me lêem sabem, bem conhecida. Tenho narrado aqui e onde posso escrever publicamente a saga de meu pai em sua luta contra o câncer de próstata percorrendo os caminhos da assistência pública à saúde. Minhas brigas, bem como meus eventuais elogios a esta realidade médica e hospitalar que temos, são claras e coerentes. E as acho justas. Por isso não tenho como deixar de me manifestar sobre o circo do câncer de Lula e seus bichinhos amestrados. Não me incomodam os autênticos partidários defensores do doente, cujo papel é mesmo prantear o paizinho doente. Me dão ( e não escrevo dão-me de propósito!!!!!) urticária os que, de repente, viraram humanitários e magnânimos por puro oportunismo ou medo. Eca!

Estranho, este Brasil. Muito estranho.

Um comentário enviado para Reinaldo Azevedo

2011-10-31T14:56:00.001-02:00

Reinaldo. Sou uma "conviva" do câncer, faz anos, não na própria pele, mas como se fosse, já que meu pai, hoje com 83 anos, é portador de um tumor maligno de próstata. Ou seja: o velho, conhecido e temido câncer, que minha avó, de tanto medo, não nos permitia dizer o nome - chamava de "coisa ruim". Faz 15 dias, meu velho, que tem ainda cardiopatia, hipertensão, alzheimer e parkinson, além de sequelas de 7 ou 8 AVCs (perdemos a conta!), precisou fazer uma orquiectomia, nome bonito para castração, já que a quimio que ele vinha fazendo há anos, de três em três meses, já não conseguia vencer a alta do PSA. Como ele é um (dos 11) filho de um tropeiro do interior gaúcho, adora usar expressões hiperbólicas como "não tá morto quem peleia", embora, todos os dias, chore como criança quando não consegue se erguer da cama ou quando acontece de não segurar a vontade de ir ao banheiro.
Pois meu pai é paciente SUS. Sapateiro desde menino, descontou de seu parco dinheiro com a disciplina do pobre persistente e, claro, nunca teve sobra para ter um plano de saúde particular. Volta e meia, a pressão dispara, o coração idem, a dor aperta e lá vamos nós, para a emergência do SUS da Santa Casa, hospital hoje riquíssimo, que já foi hospital "da Misericórdia" e que hoje, depois das 19h, não tem mais nem faxineira para limpar vômito, urina ou fezes de quem, por alguma destas desgraças do organismo debilitado, se desaperta no corredor, na maca, diante de todos. Pelo SUS, é claro, porque nos setores de convênio/particular, tudo é limpíssimo, bem decorado, confortável.
Meu pai é um velho humilde. Tanto que, cada vez que voltamos da emergência ou das consultas muitas vezes com médicos grosseiros, que nem levantam os olhos para ver quem está diante deles, o seo Waldemar, meu pai, diz: "então, vamos embora. bacana, este doutor, né?". Grato, sim, pela migalha jogada às vezes com nojo pelos que são a comissão de frente do nosso sistema único de saúde, que, obviamente, quem tem grana e poder, não vai usar.
Não creio que meu pai tenha câncer por uma maldade de Deus, uma vingança do Todo Poderoso por algum deslize que ele tenha cometido, um olho por olho executado pelo Pai de todas as coisas vivas. E acredito que, mesmo quem comete as piores maldades, tem sim o direito da ajuda, do sentimento mínimo de piedade. Nem sempre, claro, dá para ter simpatia ou genuíno sentimento de solidariedade a um Kadafi, a Hitler, a Nero, a quem violenta uma criança, a um traficante que queima um inocente numa pilha de pneus. Nem Jesus teria complacência com estes - não esqueçamos de que ele expulsou a chicotadas os chamados vendilhões do templo.
Pois digo tudo isso, num texto em que nem paro para pensar se está tudo certinho, das ideias à pontuação, movida pelo sentimento, para tentar mais que explicar (quem sou eu para tal?) a reação de milhões diante do câncer de Lula dizendo que é a hora de ele procurar o SUS.
Maldade? Ideologia? Falta de humanidade? Talvez tudo isso e mais. Ou talvez, como no meu caso, pura indignaçao diante da mitificação absurda de um homem mortal, falível e, acima de tudo, desesperado por poder, que se colocou no alto de um pedestal que outros milhões seguram e que, agora, se viu confrontado com aquilo que realmente todos somos: iguais perante a saúde e perante a doença.

Reencarna, Steve Jobs!

2011-10-07T14:52:00.002-03:00

Honestamente, Steve Jobs eu curto assim por tabela, porque não tive a honra de comprar nem uma de suas engenhocas, ainda estou com meu Windows, meu celular sem câmera fotográfica, e sem pressa de entrar para o grupo dos Applemaníacos. Eu me incluo mais na turma dos que admiram o cara por sua inteligência acima da média e também por seu jeitão mais pra Greta Garbo do que pra Marilyn Monroe (esta, com certeza um avatar do Bill Gates) e o mito que alimentou de que era “difícil” no trato, um chato cheio de manias e de eterno mau humor.

Grande coisa! Quem me dera ter cruzado com “difíceis” talentosos como Jobs em minha vida! Pelo menos, eu me conformaria em estar engolindo fogo por uma causa nobre, criativa, daquelas que alavancam a vida humana. Pior é ter de partilhar horas e horas com “difíceis” medíocres, daqueles que se sentem no direito de ter pití sem merecer sequer o direito de revirar os olhinhos em sinal de descontentamento.

Mas eu falava de Jobs, e destas criaturas que surgem em tão diferentes meios sociais, econômicos e culturais, com uma missão muito clara que, não importa o tamanho do sacrifício ou das barreiras, terminam cumprindo. Como espírita convicta (mas fora do tal movimento dos espíritas) acredito que estas grandes almas (não necessariamente boazinhas e mansos) terminam voltando a diferentes mundos para ajudar os ignaros a aprender mais rapidamente e assim mover os mundos para cima. Poupam, assim, Deus de ter que suportar diuturnamente pela eternidade a burrice dos filhos, sua lentidão, atraso e má-vontade.

Fiz, esta semana, um exercício: tentar sacar quem foi Steve Jobs em outras vidas. Sim, porque espírita pra valer tem de acreditar nisso! Já vivemos muitas vidas, ora como homem, ora como mulher (por favor, sem ilações com as origens do homossexualismo, debate em que não entro!), enquanto outras correntes espiritualistas afirmam que cada um de nós já foi bicho, planta e mineral, outra polêmica em que não meto – e continuo a matar baratas!

Pelos conhecimentos de Jobs nas ciências exatas, deve ter pertencido a alguma extirpe ancestral ligada aos números, talvez até dos atlantes. Como também era filósofo (e quem disse isso, sabiamente, foi meu amigo Amauri Mello), deve ter sido de alguma escola socrática. Depois, pode ter nascido na Renascença, em algum movimento estético e cultural, já que sua visão plástica na Apple é evidente. Na revolução industrial, lá estava ele, tirando o povo da manufatura pra botar todo mundo a tocar máquinas. E veio vindo, o Steve, juntando conhecimentos e, claro, vaidades, por que não? Era bom e sabia disso!

Dizem que antes de reencarnar há 50 e poucos anos, nos Estados Unidos, disposto a se aperfeiçoar pra agradar ao Senhor, e já sabendo que ia ser entregue pelos pais de sangue (e aí não me meto, são brigas de família de muitos milênios!) para adoção, ofereceram a ele a chance de, numa ainda maior prova de humildade, nascer de família miserável numa cidadezinha do Nordeste. Mas, Steve pensou bem, e lembrou daquele outro sujeito que conhecera na sala de espera, que estava espumando de brabo porque teria de voltar a viver desta vez no Brasil. E era um caso mais complicado que o dele, pois o tal sujeito tinha a ficha cheia de malfeito, além de ser arrogante, reativo e vidas e vidas inteiras ter feito parte dos alunos que usavam chapéu de burro na escola, embora a esperteza fosse sempre imensa, sempre metido em política.

Foi aí que Steve achou melhor abraçar a causa tecnológica na terrinha do Tio Sam e deixar a provinha pro outro que, afinal, tinha se comprometido em ser finalmente honesto, justo e bom e não mais um enganador, um demagogo aproveitador. Pois é. Steve Jobs cumpriu a palavra. Viveu pouco, mas foi realmente “o cara”. O outro, que veio pro Nordeste, na primeira oportunidade cortou o dedo mindinho pra poder ficar recebendo uma graninha sem trabalhar. Também ganhou, do tal Todo Poderoso, um grande poder, sua chance de ser um líder exemplar, mas preferiu fazer, de novo, todas as porcarias que vem fazendo século após século.

Então, companheiro Steve Jobs, aproveita e descansa aí, mas volta logo! De preferência, no Brasil. A gente tá precisando muito!

Cirurgia remarcada, nada explicado

2011-10-07T14:49:00.000-03:00

Mesmo sem que me tenham explicado nada sobre o que ocorreu no dia 9 de setembro, quando meu pai foi colocado na mesa para cirurgia e dela retirado pela médica que nada sabia sobre seu quadro de saúde, o Hospital Santa Rita nos chamou para nova consulta na Urologia. Fomos atendidos pelo médico Giovani Pioner que, há muitos anos, sempre que a escala do SUS permite, atende meu pai.
Para minha surpresa, já haviam marcado a nova cirurgia sem nos avisar, já havia até a baixa pronta. Ela seria realizada nesta sexta, dia 7 de outubro (um mês e um dia, portanto, após toda a maratona que enfrentamos naquele dia de equívocos por parte do hospital). Quando me perguntaram se meu pai estava sem tomar aspirina há uma semana e eu respondi que não, e que nunca mais ninguém tinha falado comigo sobre procedimentos desde o dia 9 de setembro, optaram por transferir a data para dia 14.
Estamos, assim, novamente na boca do túnel esperando o time entrar em campo.
Em tempo: segundo o médico, não foi só problema com a "medicação" que motivou os problemas no dia 9, havia razões burocráticas, como a não existência de um número de registro que permitiria a meu pai ser operado.
Ou seja: os hospitais funcionam como se os pacientes tudo adivinhassem e nada precisasse ser bem informado.

HÁ 15 DIAS AGUARDO RESPOSTA DA SANTA CASA SOBRE A NEGLIGÊNCIA COM MEU PAI. NADA!!!!

2011-09-29T22:29:00.000-03:00

	de	dalva dalva@santacasa.tche.br
horário do remetente		Enviado às 15:23 (GMT-03:00). Horário atual no local de envio: 22:20. ✆
para		maristela bairros >
data		28 de setembro de 2011 15:23
assunto		Re: Paciente Waldemar Bairros continua esperando uma solução para seu caso
		Importante principalmente por causa das pessoas na conversa.

28 set (2 dias atrás)

Sra. Maristela,
Ainda não temos o retorno do HSR, mas retomaremos o caso reencaminhando seu e mail.
Dalva Menezes Neto
Ouvidora
Irmandade Santa Casa de Misericórdia de Porto Alegre
Fone: 51 3214 8505
Email: ouvidoria@santacasa.tche.br
Porto Alegre - RS

É primavera!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

2011-09-23T17:47:00.001-03:00

É primavera!!!!

Eu estava escrevendo, com toda a minha fúria, sobre a falta de políticas públicas para velhos no Brasil quando bati numa tecla demoníaca e tudo foi pro espaço. OK. Quem mandou não salvar o texto? Então, recomeço falando na primavera, a linda estação das flores, do romance, da alegria em estar vivo. Não é melhor assim?

Mesmo que se veja uma entrevistada num noticiário de TV proferir a frase “o idoso é um ser desejante”, a gente precisa falar de flores. Mesmo que existam tantos cafajestes que se promovam, em sites, blogues e outras “iniciativas”, vendendo este material precioso que atende pelo nome de terceira idade, boa idade, meia idade e, mais nojento ainda, maturidade, precisamos falar no desabrochar das árvores, nas novas brotações das folhagens.

Falar em velho, afinal, é uma perda de tempo. Velho vai morrer logo. E ponto. Não vale o trabalho de se gastar tempo e dinheiro com ele. Afinal, a vida corre em torno da vitalidade, da juventude, de quadris largos bons de parir, de rapazes tesudos capazes de perpetuar a digna espécie humana. Velhice? Ora, não encham o saco com este tema.

Vamos olhar para os passarinhos que cantam, em especial os sabiás (parece que Martha Medeiros não gosta, coitadinha; o canto deles deve atrapalhar seu maravilhoso processo criativo que tem nos brindado com livros fora de série de tão bons!!!) e esquecer que existem velhos. E, principalmente, que envelhecemos.

Coisa mais nojenta dizer que velho se peida sem controle, e se mija e se caga sem querer, sem falar que suja sempre a tampa do vaso porque não alcança mais a bunda para se limpar. Vejo, querendo ou não, um dia vai ter de botar fralda geriátrica, dane-se seu orgulho. Mas a especialista entrevistada na TV diz que o velho é um ser “desejante”. Que bonito isso! Parece um quadro de Monet! Ora velhos, deixem de incomodar na vida real e desejem!

Desejem ser jovens de novo, porque a velhice não perdoa – aquela autonomia, as plásticas que mascaram as rugas (e até as zonas baixas de muitas senhoras de dinheiro, que ficam quase virgens!), os cabelos pintados, as unhas feitas, as calças de jeans de grife que buscam esconder o traseiro murcho – desejem isso e mais um pouco. Ser desejante é viver, diz a moça na TV, aquela sábia, jovem e especialista moça.

Mas, atenção, velhos: isso exige grana. Quem depende de aposentadoria mixuruca, não tem filhos ou parentes interessados com finanças em dia, que precisa usar o tal do SUS, se benza, porque aí, o ser desejante já são outros quinhentos. Rezem, também, para que não consumam com seus dados cadastrais num banco, porque vão mandar vocês se virar pra provar que é quem é, mesmo que há mais de 30 anos freqüente a mesma agência.

Sobretudo, velhos do meu Brasil, orem por uma boa morte. Daquelas mortes silenciosas, sem dores, sem a tristeza de se ver arrastando os pés – quando tem ainda o privilégio de caminhar – e sem a angústia, a impaciência que brota quando nem mais reconhece um amigo ou um parente chegado.

Ah, sim! Que ingrata sou: estamos vivendo mais! Já não se morre tanto aos 45, 50, 60 anos como há poucas décadas. Claro: acharam remédios capazes de nos manter semivivos ou semimortos por mais tempo. Querer que, além disso, ainda nos dêem jovens médicos sempre gentis (claro que falo do SUS) e interessados por nossos dodóis, centros comunitários equipados com pessoas e trecos para exercitar nossos músculos cansados, que alegrem nossos dias com alguma bobagem, mesmo que seja um palhaço sem graça no meio da sala, isso já é querer demais! Até porque os que estão no poder não envelhecem, com certeza: a vaidade os faz virar “seres encantados”. Então não precisa pensar neste período lamentável, feio e fedido chamado velhice: o governo, este ente amoroso, está cuidando de todos nós.

E feliz primavera a todos.

SECRETARIA MUNICIPAL DA SAÚDE PROTOCOLA DENÚNCIA CONTRA HOSPITAL DA SANTA CASA DE PORTO ALEGRE

2011-09-23T17:46:00.001-03:00

PREFEITURA MUNICIPAL DE PORTO ALEGRE.

Informativo de sua solicitação

Protocolo nº 146680-11-78 Cadastrado em 22/09/11 15:03:40

Serviço solicitado: Complexo Hospitalar Santa Casa

Requerente: Maristela Bairros Schmidt

Endereço da solicitação: R PROF ANNES DIAS, 295 - Bairro: CENTRO HISTORIC - CEP: 90020-090

Descrição do serviço solicitado:

O meu pai, WALDEMAR BAIRROS, paciente do Hospital Santa Rita, teve uma orquesctomia recomendada pelo médico Lauro da Fontoura Beltrão, a qual foi agendada para dia 9 de setembro de 2011, 15h30min. Apenas me disseram que meu pai deveria fazer um exame de sangue (o que fez) e estar três horas antes no local, para efetivar a baixa. Mesmo indagados sobre os procedimentos, tanto médico como funcionários não indicaram outras recomendações, Mas, MEU PAI NÃO FOI OPERADO PORQUE A MÉDICA CIRURGIÃ NÃO SABIA NADA A RESPEITO DELE e só na hora em que ele estava na mesa para ser operado, foi que perguntaram a ele, um homem de 83 anos, com memória rasa vitimada por vários AVCs e pelo Alzheimer, se tomava alguma medicação. Como não soube lhe dizer os nomes dos remédios, a médica o devolveu para a sala de espera. Só que eu estava na rua, porque uma funcionária do bloco havia me dito que a cirurgia dele ia demorar. Como vi que os boletins sobre estado dos operados são dados em horários determinados e que eu só teria acesso a este informe às 19h, resolvi me ausentar. Ninguém me recomendou que eu ali ficasse! E, detalhe: na ficha de meu pai, constam os números de meu celular e o da casa dele. Outro detalhe da desorganização do bloco cirúrgico: o número de meu celular está na pulseira que ele tinha no pulso com o número de atendimento 151.018/2011. Quando retornei ao bloco, por volta de 18h, e relatei que meu pai toma, diariamente, aspirina e sinvastatina, medicamentos que servem para “afinar” o sangue e evitar novos acidentes circulatórios, a médica informou que é preciso suspender a medicação uma semana antes da cirurgia. SÓ QUE NINGUÉM havia recomendado antes. Meu pai é paciente do chamado hospital do câncer faz anos, já esteve também internado no Hospital Santa Clara, por causa dos AVC’s e é “freguês de caderno” da emergência do SUS do mesmo Complexo Hospitalar da Santa Casa de Misericórdia. Como é que aceitam um paciente para cirurgia sem acessar seus dados de seu prontuário ANTES da cirurgia, com o respeito e o cuidado que este paciente merece? E se meu pai dissesse para a médica, na mesa da operação, que não tomava remédio algum? E se ela confiasse nesta informação de um velho doente? Solicito, objetivamente, que levem ao Dr. Dante Sicca Filho este relato e, junto a ele, providenciem nova data para cirurgia, o mais breve possível, e que acessem o prontuário integral de meu pai – caso seus computadores não estejam em linha para dar a necessária visão global da saúde do paciente, eu tenho uma pasta completa que posso lhes ceder. E solicito ainda que tenham, a partir de agora, por procedimento padrão, instruir seus funcionários, sejam eles médicos, enfermeiros ou atendentes de balcão, a darem TODAS AS INFORMAÇÕES NECESSÁRIAS PARA QUE SE TRANQUILIZEM PACIENTE E FAMILIARES, E SE EVITE UMA TRAGÉDIA.

Informação atual

Data: 23/09/11 10:13:15

Setor: SMS - Ouvidoria

Informação:
A Ouvidoria da Secretaria Municipal de Saúde de Porto Alegre informa a Sra. Maristela Bairros Schmidt que de acordo com a Ouvidoria do complexo Hospitalar Santa Casa informamos que este fato já é de nosso conhecimento e já foi encaminhado ao Dr. Dante. A Sra. Maristela é uma cliente conhecida desta Ouvidoria e conforme já informamos á ela oportunamente remarcaremos o procedimento e explicaremos os demais questionamentos.Ressaltamos que a Sra. Maristela, tem acesso a todos os canais de comunicação da Santa Casa e na medida do possível sempre atendemos e respondemos ás suas manifestações. Pedimos desculpas pelo transtorno ocorrido.

Agradecemos sua manifestação,
Ouvidoria da SMS de Porto Alegre.

Acesse a Ouvidoria da Secretaria Municipal da Saúde através dos seguintes canais:
Telefone: 156 – Segunda à sexta (das 7 as 19 hs) e Sábado (das 8 as 16 hs)
Site: www.portoalegre.rs.gov.br/sms
Pessoalmente: Av João Pessoa, 325 – Térreo (Segunda á sexta (das 8 as 12 e das 14 as 18)
Carta : Av João Pessoa, 325 – Cidade Baixa – Porto Alegre / RS CEP: 90040 – 000
Direcionado à Ouvidoria

Presidente da Associação Médica RS encaminha denúncia de desrespeito a paciente idoso na Santa Casa a seu Conselho

2011-09-21T12:22:00.001-03:00

Presidente AMRIGS ✆ para mim

mostrar detalhes 16 set (5 dias atrás)

Prezada senhora:

Em se tratando de uma denúncia que mereça ser avaliada de acordo com os preceitos processuais existentes para tais circunstâncias, este e-mail estará sendo encaminhado ao Conselho Regional de Medicina do Rio Grande do Sul - CREMERS.

Atenciosamente,
Dirceu Rodrigues
Presidente

Secretaria do Estado da Saúde do RS se manifesta diante do desrespeito da Santa Casa com paciente de 83 anos

2011-09-21T12:19:00.003-03:00

Prezada Senahora Maristela.

A situação relatada pela Senhora a través do ?site da Secretaria de Saúde do Estado foi encaminha aos cuidados da Dra. Elaine Twidiee- coorenadora da Central do processo de regulação dos procedimentos cirúrgicos da Secretaria municipal de saúde de Porto Alegre.
Também sugiro que a senhora entre em contato com o Conselho Municipal de Saúde de POA, que costuma receber este tipo de denúncia e poderá agilizar o retorno para a Sr. Fone:
32.89.28.02 ou 32.89.6100.
Acho que é isso, mas no site da Secretaria de saúde de POA a senhora encontrará os contatos.
Outrossim, assim que tivermos um retorno da Dra. Elaine eu lhe aviso.
Atenciosamente,

Ana Boll
Coordenadora da CRS.

1ª. COORDENADORIA REGIONAL DE SAÚDEAv. Borges de Medeiros, 536 - Sala 205
Centro - POA CEP:90020-022
Fone:(51)39011010 Fax: (51)39011011

------------- Mensagem Original -------------
Data:	Terça-feira, 20 de Setembro de 2011 01:07
De:	Jacinda Lehmen Stahl < jacinda-stahl@saude.rs.gov.br >
Para:	Marcelo Thiesen < marcelo-thiesen@saude.rs.gov.br >, 1 Coordenadoria Regional de Saude < 1crs@saude.rs.gov.br >
Assunto:	Re:En:Contato Site SES

Este caso deve ser relatado na ouvidoria do hospital, na ouvidoria e na auditoria da SMS de POA, bem como no Conselho Municipal de Saúde de POA, uma vez que o gestor reponsável pela regulação, controle, avaliação e auditoria do hospital em tela é a SMS de POA, além de ser o gestor reponsável pelo pagamento dos atendimentos realizados pelo SUS na capital.
Att, Jacinda

Jacinda Lehmen Stahl
Departamento de Assistencia Hospitalar e Ambulatorial
Fone: (51) 3288-5890

> ------------- Mensagem Original -------------
> Data: Terça-feira, 13 de Setembro de 2011 14:24
> De: Marcelo Thiesen < marcelo-thiesen@saude.rs.gov.br >
> Para: 1 Coordenadoria Regional de Saude < 1crs@saude.rs.gov.br >
> Cc: Jacinda Lehmen Stahl < jacinda-stahl@saude.rs.gov.br >
> Assunto: En:Contato Site SES
>
>
>
> Marcelo Thiesen
> Especialista em Saúde
> GABINETE/DAHA/SES
> Fone: (51) 3288-5929
>
> > ------------- Mensagem Original -------------
> > Data: Terça-feira, 13 de Setembro de 2011 14:09
> > De: Contato Site < contatosite@saude.rs.gov.br >
> > Para: Auditoria Medica < auditoriamedica@saude.rs.gov.br >, Marcelo Thiesen < marcelo-thiesen@saude.rs.gov.br >
> > Assunto: En:Contato Site SES
> >

CIRURGIA SUSPENSA PQ MÉDICA NADA SABIA SOBRE O PACIENTE!

2011-09-09T21:15:00.002-03:00

Para Ouvidoria Complexo Hospitalar Santa Casa

A/C Dalva

CINCO HORAS NA SALA DE ESPERA E CIRURGIA CANCELADA!!!!!

Venho, mais uma vez, a esta Ouvidoria, reclamar deste Complexo Hospitalar em procedimento relativo a meu pai, WALDEMAR BAIRROS, paciente do Hospital Santa Rita e que teve recomendada, pelo médico Lauro da Fontoura Beltrão, uma orquesctomia que foi agendada para dia 9 de setembro de 2011, 15h30min.

Meu pai NÃO FOI OPERADO PORQUE A MÉDICA CIRURGIÃ NÃO SABIA NADA A RESPEITO DELE E SÓ QUIS SABER NA HORA EM QUE ELE ESTAVA NA MESA PARA SER OPERADO, momento em que ela perguntou a ele, um homem de 83 anos, com memória rasa vitimada por vários AVCs e pelo Alzheimer, se ele tomava alguma medicação. Como meu pai não soube lhe dizer os nomes dos remédios, ela o devolveu para a sala de espera onde ele já estava há mais de TRÊS HORAS (chegamos lá às 12h30min, fomos para o bloco cirúrgico por volta de 13h30min) à espera de minhas informações. Só que eu estava na rua, porque uma funcionária do bloco havia me dito que a cirurgia dele ia demorar. Como vi que os boletins sobre estado dos operados são dados em horários determinados e que eu só teria acesso a este informe às 19h, resolvi me ausentar. Ninguém me recomendou que eu ali ficasse! E, detalhe: da ficha de meu pai, constam o número de meu telefone celular bem como da casa dele. Detalhe da desorganização do bloco cirúrgico: o número de meu celular está na pulseira que ele tinha no pulso com o número de atendimento 151.018/2011.

Quando eu e minha filha retornamos ao bloco, por volta de 18h, e relatamos os nomes dos medicamentos para a enfermeira que nos atendeu, a cirurgiã mandou dizer que havia cancelado a operação e pediu o retorno do paciente à consulta para avaliação. Acontece que meu pai toma, diariamente, aspirina e sinvastatina, medicamentos que servem para “afinar” o sangue e evitar novos acidentes circulatórios. E o uso destes remédios, segundo a médica, precisa ser suspenso uma semana antes da cirurgia.

SÓ QUE NINGUÉM, nem o médico que recomendou a cirurgia nem os funcionários que procurei no setor de internação (no mesmo dia, há mais de mês) foram capazes, mesmo indagados sobre os procedimentos, de me esclarecer o que seria necessário. Apenas me disseram que meu pai deveria fazer um exame de sangue (que fez, esta semana) e estar três horas antes no local, para efetivar a baixa.

E eu achei, na minha boa-fé, que uma equipe de cirurgiões se reúne antes das operações com as devidas fichas e prontuários dos pacientes e analisa cada caso. Hoje, aprendi que não existe este cuidado!!!!!

Meu pai é paciente do chamado hospital do câncer faz anos, já esteve também internado no Hospital Santa Clara, por causa dos AVCs, e é “freguês de caderno’ da emergência do SUS do mesmo Complexo Hospitalar da Santa Casa de Misericórdia. Como é que pode, me digam, aceitarem um paciente para cirurgia sem acessar seus dados, seu prontuário ANTES da cirurgia, com o respeito e o cuidado que este paciente merece?

E se meu pai dissesse para a médica, na mesa da operação, que não tomava remédio algum? E se ela confiasse nesta informação de um velho doente?

Olhem, com atenção, para todo este quadro e me digam se não tenho razão para estar indignada? A Santa Casa, tenho alertado constantemente, tem um sério problema de gestão! Bons médicos e boas equipes podem ser prejudicadas por processos judiciais devido a estas falhas que terminam, acima de tudo, estourando no paciente, indefeso e vulnerável já por sua condição de doente que necessita de não só cuidados profissionais mas, acima de tudo, humanos.

Solicito, objetivamente, que levem ao Dr. Dante Sicca Filho este relato e, junto a ele, providenciem nova data para cirurgia, o mais breve possível, e que acessem o prontuário integral de meu pai – caso seus computadores não estejam em linha para dar a necessária visão global da saúde do paciente, eu tenho uma pasta completa que posso lhes ceder.

E solicito ainda que tenham, a partir de agora, por procedimento padrão, instruir seus funcionários, sejam eles médicos, enfermeiros ou atendentes de balcão, a darem TODAS AS INFORMAÇÕES NECESSÁRIAS PARA QUE SE TRANQUILIZEM PACIENTE E FAMILIARES, E SE EVITE UMA TRAGÉDIA.

Aguardo, assim, um contato dos senhores para resolver esta questão.

Atenciosamente

Maristela Bairros

Histórias de pai e de mãe, e de colo, e de saudades

2010-09-29T00:14:00.002-03:00

Estou cansada. Já disse isso mais vezes, aqui, ali, alhures. Mas, realmente, desta vez, estou REALMENTE cansada. Até de brigar, mesmo tendo tanta certeza no que acredito como motivo de briga.
Tem horas em que a gente se dá conta que, não importa o que se faça, o mundo vai andar do jeito que tem de ser, com seus bons, seus maus, seus inúteis, seus inocentes. E aqueles que são tudo isso junto. Ou nada disso.
Por isso, vou me refugiar no que tenho de melhor na minha vida: minha família. E sobre ela escrever agora, assim, de uma só vez, antes que seja muito tarde, antes que eu me arrependa de ter deixado o momento ir embora, antes que eu mergulhe de novo na roda viva do horror em que ando metida.
Hoje, tarde de chuva sem vontade, e eu mais sem vontade ainda, só ganhando inimizades e perdendo amigos no twitter, no facebook, no buzz, resolvi pegar Docinho e Occhi e correr pro colo da dona LUci e do seo Waldemar.
Comprei umas bobagens - pão baby, uns risolis, um bolo com gotas de chocolate, cachorrinho-quente, e avisei: estou indo filar o café da tarde.
Tão banal, não é mesmo? Pois não é.
Poucas coisas, hoje, me dão mais alegria e segurança de viver do que chegar naquele apartamento em que vivi 24 anos e meus velhos vivem há quase 60, e botar a mesa, na cozinha que tem uma porta que dá para uma figueira mais que centenária e, pouco além, uma cerca enorme de árvores que passarinhos semearam.
O fogão que teima em não acender e que só obedece minha mãe, que sopra os queimadores brilhando de tanto bombril e eles, miraculosamente, acendem. O forno elétrico, também antigo, que já foi meu, e nunca sei para que lado giro o botão para ele funcionar. O banquinho em que minha mãe sobe, ágil, debochando de mim em seus 82 anos, para apanhar alguma louça que ela coloca bem em cima, na prateleira mais alta.
Meu pai, arrastando os pés, encurvando-se cada vez mais, rindo faceiro porque Dodô e Occhi chegaram e, como ele diz, ela é louca por ele, e a danada fica cutucando a perna dele com a pata, olhando assim, de revesgelho, só pra deixar o velho feliz.
Minha mãe, teimosa, dando pedaços de bolo, de pão com manteiga, de pastel, para os dois cachorros, e eu brigando para que não faça isso, e ela repetindo que "mamãe sempre dizia que os bichos têm sabor, eles gostam de coisa boa", meu pai parando na porta e perguntando: "te lembra da fulana, que usava aqueles sapatos de salto beeeem alllltos, toda pintada, botava guampa no marido". E a gente dizendo: sai da porta, pai, as pessoas ouvem tudo no outro edifício. E ele nem aí, até ficar brabo e correr de volta pro quartinho da TV. A mãe furiosa, atrás dele, apagando a TV, porque ele só vê "desgraceira", e chora e fica muito zangado, quer matar todos os bandidos, os que matam, os que estupram, mato, mato mesmo, LUci, tu sabes que eu faço, pra defender meus netos faço qualquer coisa. E a mãe braba, braba com ele, mandando se calar.
De repente, o café pelando, cheiro de leite fervido, o pai dizendo: olha o banquete, que coisa boa, ainda não comi este bolo né, ah, já comi mas me dá mais um pedacinho?
Os cachorros latindo para todo mundo que se move além das paredes, a mãe levando os dois ao pátio dos fundos, deixa eles latirem, ora! Nem tô que vão achar ruim.
E, num momento fantástico, na sala de sofá forrado com uma colcha plastificada rosa pink, o tapete de couro de boi com buracos de cupim, a janela aberta para o mimos-de-vênus chorão em que a mãe bota um pote plástico pros sabiás tomarem banho, tudo assim, no seu exato lugar. Aí, o pai começa a lembrar coisas.
Quando eu era guri, papai chamava a gente pra marcar boi no campo, o patrão lá separava o touro que era reprodutor e os outros pegavam pra castrar, iam cortando as bolas deles, e a gente esperava pra botar elas na brasa. Quando tinha marcação, o pai avisava: olha, vai ter festa lá.
A mãe assombrada, pela milésima vez assombrada, com esta história já tão contada, que horror, ela diz, gente rude, sem pena dos bichos.
E eu ali, ouvindo, pensando em anotar palavra por palavra.
Aí, nesta hora, esqueço que tem tanta coisa ruim no mundo. E saio de lá assim, com vontade de nunca ter saído.

Música de meu filho, produtor musical Lou Schmidt: OI EU SOU GAÚCHO

2010-09-23T12:28:00.000-03:00

Nas veredas do Vereza: A quitanda da Casa Civil!!!

2010-09-16T23:33:00.001-03:00

Nas veredas do Vereza: A quitanda da Casa Civil!!!: "Este blog não concorre a nenhum prêmio literário. É urgente, sangra, como as veias abertas da America Latina, mas não como Galeano e Chavez..."

Bravas mulheres! Estas, me representam. Dilma, jamais

2010-09-13T17:23:00.000-03:00

Dona Zeca e Dona Vicina andejaram por este Rio Grande do Sul enquanto iam parindo a prole: 13, cada uma. De cada, 11 sobreviveram. Mestre de obras, o marido de uma, tropeiro, o da outra. Vida duríssima! Parteira, era luxo. Dona Zeca teve quase todos os filhos sozinha, uma garrafa para soprar e se livrar da placenta. Porta aberta, só depois da criança limpa e enrolada nos cueiros. Sozinhas, as duas. Mesmo rodeadas de filhos, eram sozinhas. Morando em ermos, chão de terra batida, polenta em lugar de café da manhã. Muitas vezes, sopa de tempero verde para aplacar a fome. Sozinhas, mas nunca solitárias.

Gostavam de histórias água-com açúcar e poesia, as duas. Dona Vicina, já velhinha, entre um cochilo e outro na cadeira de balanço forrada com tapete de trapinhos que ela mesma costurava, declamava versinhos e ria, suavemente, o cabelo de bugra bem curtinho, mal e mal denunciando uns branquinhos. Amava plantas, mão mágica para mudas que ela ia fincando na terra, em latas de azeite que ia pendurando nas paredes dos chalés em que morou, ao final da vida.

Minha mãe, hoje com 82 anos, enfrentou barro e poeira desde os 7 anos, para ir à escola, quilômetros distante. Nas mãos, um toco de lápis e um bloco feito de papel de pão costurado com linha grossa e a cada final de ano apagado para novo uso. Com 7 anos, começou a trabalhar, numa fábrica de caixas de fósforos, paga em selinhos que trocava por uma maçã, uma ou duas bananas. Fitas e roupas novas, só no Natal, todo mundo com o mesmo tecido, Dona Zeca pedalando a máquina, depois de largar o cabo da enxada.

Meu pai, 82 idem, adorava ver a cara de nojo dos netos quando contava que esquentou os pés em merda de boi, no inverno gaúcho de muita geada e falta de sapatos. Carregava lenha nas costas, ainda pequeno, para ter direito a um pedaço de rapadura. Na foto de primeira comunhão, a barra da calça cheia de dobras lembra Carlitos, o cinto mal-ajambrado sobrando até metade da perna, pendente, o olhar contrito.

Nem meu pai nem minha mãe se queixa do que passou. Seo Waldemar e Dona Luci lembram com muita saudade, riso escancarado, aqueles tempos que nem o mais tocante filme de Fellini ou de Truffaut consegue reproduzir. E a falta que sentem das matriarcas, ambas amorosas no mesmo compasso de severas, boas de afagos e de chineladas! Ainda agora, tanto tempo sem elas, suspiram de falta e carinho.

Dona Zeca cuidou do seu time de futebol inteiro com tifo. Caiu depois que o último doente se recuperou, este rapa do tacho que ela teve depois dos 40 anos, lá na roça. Dona Vicina enfrentou, depois de madura, a mudança para a cidade, oportunidade de trabalho e vida melhor para os filhos, todos sapateiros na mesma fábrica que emprestava uma casinha em que a metade dormia na rua, por falta de lugar. Nunca vi estas duas mulheres falarem do passado com o travo da raiva ou da mágoa, tampouco da vaidade, da soberba.

Longevas, nos deixaram na alma um buraco imenso que ninguém vai preencher jamais. Histórias únicas e, ao mesmo tempo, iguais a de tantas de sua época, de um Brasil recém-feito República, cheio de revoluções que as obrigavam a esconder filhos no mato, as duas grandes guerras. Generosas mulheres! Vó Zeca, cada vez que saía da minha casa materna parava na esquina, virava-se e nos acenava, ela e seu lencinho de cambraia preso no cós da saia. Vó Vicina tinha sempre um presente, um bibelô, um vasinho com jibóia, um arroz com pêssego que só ela sabia fazer, ela e seu cheiro de talco, de banho recém-tomado, sempre.

Essas são as mulheres que me representam. Essas são as formadoras, as que merecem servir de diretriz e de norte para outras mulheres. Não são criaturas, são criadoras. Não pegaram em armas nem mesmo para defender a família em tempos de bandidagens. Nunca assaltaram, mesmo na crueldade da fome. Jamais pensaram em seqüestrar um ser humano, por mais vil que fosse ele, em nome de ideais ou crenças. Dona Maria José Machado de Azevedo e Dona Universina Rodrigues Bairros me representam. E a tantas brasileiras. De verdade. Com merecimento.

Em memória de todos os Gabriel deste Brasil que não nasceram

2010-09-10T22:31:00.000-03:00

Gabriel nasceu. Longa vida a Gabriel. Seria tão somente mais um brasileirinho, não fosse ele neto de Dilma Rousseff, a pára-quedista que Lula, o “nunca-antes-na-história-deste-país” houve-sujeito mais vaidoso e arbitrário, inventou para vender como sua sucessora no trono em Brasília. A mesma Dilma que o ex- cumpanhêro, avô de Gabriel e hoje quase um bom velhinho, ex- “subversivo” Carlos Araújo reconheceu, publicamente, em entrevista, como uma má mãe (e ele um mau pai), sem tempo para a filha, Paula, que foi trocada pelo corre-corre ideológico travestido de “busca pelo bem da pátria” dos tempos de guerrilha do casal. A mesma Dilma que, movida pelo ideário bestialógico do PT, partido em que caiu, igualmente, de pára-quedas depois de se servir de cargos no PDT, resolveu se investir da imagem de mulher exemplar e preocupada com os destinos da Nação.

Gabriel nasceu. Longa vida a Gabriel. Mas ele não nasceu num hospital da rede pública, destes em que as mães rezam para parir quando há obstetras e equipamento decente à disposição, sem necessidade de chamar a imprensa para ajudar. Gabriel, neto de Dilma, nasceu no Hospital Moinhos de Vento, com todo o luxo que merecem todos os bebês. Aliás, meus dois filhos nasceram neste hospital, posso dizer com total alegria, em belíssimo quarto particular, com tudo, da obstetra ao pediatra, da melhor qualidade. Meus filhos mereceram e merecem. Como eu disse, todas as crianças merecem nascer bem.

Gabriel nasceu. Longa vida a Gabriel, neto da ex-Barbie mineira, herdeira de pensamentos comunistas do pai imigrado, a ex-guerrilheira que morre de medo de revelar seu passado à massa ignara por razões óbvias. Dilma, aliás, ela própria, quando descobriu o nefando câncer linfático, também recorreu a hospital particular. Todas as pessoas merecem o melhor tratamento. Dilma é uma pessoa. Logo, ela merece o melhor tratamento.

Gabriel nasceu. Longa vida a Gabriel que, nem abriu os olhos, já começou a servir ao poder vigente: ei-lo, fofíssimo, na foto “oficial”, no colo da vovó, hoje uma mulher retocada pelo bisturi, que, como o antigo tergal, não enruga graças ao botox, e que, pasmem, até roupa de tecido ruim está deixando de usar! E lá está, Gabriel, para a posteridade, posando no colo de Dilma, tão diferente daquela criatura de cabelo-capacete e óculos de aro negro, voz de tenor, caminhar de sargento (não, isso não tem personal stylist que mude!), hoje tão meiga, tão bem penteada, tão bem maquilada. Ah, criatura exemplar que, sem interesses secundários, vara a madrugada exercendo seu papel mãe zelosa como nunca o foi.

Gabriel nasceu. Longa vida a Gabriel, que não tem culpa por todos os outros Gabrieis que estão vindo ao mundo sem a sua sorte. Crianças que brotam nas vielas das “comunidades” brasileiras, de pais desconhecidos e mães carcomidas pelo crack, pela fome, pela ausência do Estado. Mulheres que jamais mereceram, de sua avó Dilma, um olhar, uma palavra, um pensamento que fosse antes desta escalada que persegue, como alpinista ideológica, rumo ao cargo maior desta res-pública.

Gabriel nasceu. Longa vida a Gabriel que chega ao mundo em dias muito sombrios de valores morais para todo brasileiro que não se deixa levar pelas mentiras oficiais, pelo pensamento único perigoso, pelos cafajestes que se travestem de pessoa do bem e para o bem. Sua avó é Dilma. Ou seria Luiza, Maria, Lúcia, Wanda, Marina, Estela? Pobre criança, que confusão em sua cabecinha quando, um dia, souber que vovó foi tantas em seus dias de luta armada, tempos de assaltos a banco em nome da salvação da pátria, de seqüestro de inocentes em nome de uma reação ao arbítrio.

Gabriel nasceu. Longa vida a Gabriel, que mergulha nesta existência em dias de uma ditadura pior que qualquer uma que já possa ter varrido este Brasil: a ditadura da imoralidade, da falsidade, da corrupção, do vale-tudo para aumentar as hostes do poder sindical e burocrata, a ditadura do PT, de Lula, de

Marco Aurélio Garcia, de Franklin Martins, de José Dirceu, e, claro, de sua avó, Dilma Rousseff. Vovó Dilma: que Gabriel lhe traga muitas alegrias e que você, ao menos para ele, não seja uma farsa.

foto do site inforsurhoy

Sindicato dos Jornalistas pelego do PT

2010-09-03T16:59:00.001-03:00

Por qual razão ainda me surpreendo e me escandalizo com a falta de caráter, de ética e de honestidade que assola o Brasil? Pior: a troco de quê ainda sofro com isso? Ontem, xinguei até meu pai, seo Waldemar, que completou 82 anos, por ter me educado sobre bases tão rígidas de comportamento. A culpa é dele e da dona Luci, minha mãe, por terem me exigido tanto: boas notas na escola pública, sempre; comportamento exemplar em relação a mim mesma e ao próximo; observância diuturna de regras de boa conduta a partir da máxima “faça ao próximo o que queres que faça contigo”.

Teoricamente, todas estas ferramentas que tive de aprender a exercitar deveriam ter facilitado minha vida. Teoricamente, o mundo é dos que cuidam para agir sem ferir ninguém, sem pisar fora da lei, atentos a valores morais que visam a nos manter na categoria de civilizados. No entanto, quem é criado ou cria filhos se pautando por estas diretrizes está, atualmente, no Brasil de Lula, literalmente ferrado, bem como sua prole.

No Brasil de Lula não há mais lugar para a decência. E tenho de reconhecer: se existe um trabalho bem feito de convencimento das massas este é o que o PT vem fazendo, desde seu surgimento, junto à população brasileira com direito a exportar know how. Os Goebbels da inteligência petista merecem um Nobel a ser criado para a categoria lavagem cerebral por terem criado gerações sucessivas de seguidores que não só negam que estejam sendo levados, como os ratos do flautista de Hamelin para o rio da podridão como ainda manejam, festivamente, desculpas e argumentos que comprovariam que eles estão do lado certo da vida. Todos os demais ou são burros ou sem- caráter.

Minha cota de nojo para o ano todo se esgotou esta semana, ao ver Otacílio Cartaxo, o cara da Receita Federal, que foi alvo de investigação por dinheiro embaixo do colchão pelo MP federal, dizendo mentiras, uma atrás da outra, em todas as mídias, em especial na TV. Vomitei bílis ao dar de cara com este sujeito asqueroso e vil servindo de capacho a Lula e seus asseclas tentando tapar o sol com a peneira. E mais enojada ainda fiquei ao ver a dissimulação da justiça brasileira diante do crime cometido contra Verônica Serra e outros brasileiros que tiveram sua vida bisbilhotada maldosamente por questões ideológicas para uso dos rebotalhos que servem à campanha de Dilma Rousseff.

Para completar meu dia, dou de cara, aqui no Coletiva, com a nota sobre o mail que o Sindicato dos Jornalistas do Rio Grande do Sul enviou a sua lista fazendo campanha para candidato do PT. Pior a emenda: que foi engano da assessoria de imprensa do Sindicato. Então a situação é ainda mais absurda, por ter um sindicato de jornalistas com uma assessoria de imprensa incompetente que confunde um mail que, sei lá por qual motivo, José Nunes, seu presidente, enviou para o e-mail da instituição.

Estou impressionada com o que a cegueira coletiva implantada pelo PT faz com seus seguidores, alguns deles até gente que eu conheço faz tempo, outros com quem trabalhei e considerava acima destas baixarias. Meu Deus do céu: o Sindicato dos Jornalistas tem uma Comissão de Ética que envolve gente séria e honesta! Este grupo tem de tomar uma atitude drástica e acho indispensável que a atual direção seja totalmente afastada.

O envio de uma propaganda eleitoral por um Sindicato é ato desqualificado, um desrespeito com sócios e com a categoria de jornalistas e com todo o cidadão brasileiro. Não pode ficar impune.

Há alguns meses, no twitter, eu falei abertamente sobre a presença petista no Sindicato dos Jornalistas gaúcho, uma coisa que não vem de hoje e uma colega me advertiu que havia gente de outros partidos na entidade. E eu, polidamente, expliquei que sim, eu sabia, mas que quem dá as diretrizes, como há anos acontece, é o PT. Não me venham com conversa de que estou imaginando coisas. Não só aqui, mas em todo o Brasil, os sindicatos nada mais são do que extensão do PT e agem a seu mando. Provem que não é verdade o que digo e retiro tudo e me desculpo publicamente. Mas, por favor, não insultem minha inteligência e minha consciência reafirmando que tudo não passou de um engano!

Por essas e por outras é que me nego, faz anos, a me filiar a sindicato dos jornalistas, aqui ou nacionalmente. Desta vergonha, estou fora. Meus pêsames a quem faz jornalismo com decência. Meu repúdio a quem é usado pelo partido que mais mal fez, faz e fará ao Brasil e que se intitula Partido dos Trabalhadores, esta mancha infame na vida da minha pátria amada.

Teatro Nilton Filho, 20 anos de arte, cultura, independência e coragem

2010-08-22T20:33:00.002-03:00

Tenho um orgulho imenso dos amigos reais que fiz ao longo destes meus quase 57 anos de vida nesta encarnação. Minha cartela de amizades é rica especialmente pela qualidade dos amigos que me acompanham, incluindo aqueles feitos dentro da família. Acima de tudo, porém, o que mais me dá felicidade é a diversidade que caracteriza o conjunto destas criaturas especiais que tornam os meus momentos alegres ainda mais preciosos e transforma os mais doídos em esperança de que dias melhores virão.

Eu, que combati, combato e combaterei com sincera aversão pessoas e governos como o do PT, Lula, Dilma e todos estes que aí estão e passarão, tenho entre meus amigos diletantes tanto do partido quanto de seus representantes. E aí se incluem, inclusive, ex-guerrilheiros que, com honesto patriotismo, dedicaram parte de sua existência a lutar pela liberdade, tendo até mesmo sido expulsos do Brasil que defendiam. Neste grupo também há os que perderam a saúde física e mental por experimentar os choques elétricos e a não menos podre tortura mental.

Há aqueles amigos que estão longe fisicamente, com quem sequer falo há décadas mas que ressurgem como que por encanto graças a este ainda indefinível mundo virtual e me acarinham com uma simples frase como “não te esqueci”. E existem aqueles que, de tão afinizados, me aparecem em sonhos para me lembrar que continuam aqui, indeléveis dentro da minha alma e, não importa tempo nem distância, comigo estarão.

Acredito, sim, que alguns vínculos remontam a vidas de que não lembramos mas que se revelam por meio justamente deste déjà vu que se impõe com uma simples troca de olhares, um encontro aparentemente casual. E hoje posso dizer, com tranqüilidade, que o amor verdadeiro é este, o das amizades permanentes e inextinguíveis.

Há 20 anos, eu trabalhava no Variedades do Correio do Povo, meu inesquecível Tuio Becker era o editor. Era quase noite quando vi passar pela porta de vaivém do já então Correinho um sujeito discreto, release nas mãos. Encaminhado pelo Tuio, este visitante sentou-se a meu lado e me entregou, timidamente, um release sobre a estréia de uma comédia e, mais que isso, sobre a inauguração de um teatro. E se mostrou surpreso quando pedi que conversássemos mais, entusiasmada que fiquei por saber que mais um espaço para as tão sofridas artes cênicas estava sendo aberto em Porto Alegre.

No dia 24 de agosto, com a primeira apresentação da montagem de Jorginho, o Machão, de Leilah Assunção, eu conheci o casarão do bairro Menino Deus em que Nilton, a duras penas, junto com Hyro Mattos, construiu seu palco. Esta casa, uma semana depois, foi assaltada e teve roubados seus melhores equipamentos em luz e som. Nilton não se intimidou: sem qualquer ajuda oficial, como até hoje acontece, repôs tudo e tocou em frente seu sonho. Hoje, o casarão que, quando o Guaíba ainda chegava ao que hoje é a Praia de Belas, atracava, em seu pátio, pequenos barcos para passeio e pesca, é um modelo de arte, gestão e sobretudo atitude.

Tudo o que eu disser sobre Nilton Filho, Hyro Mattos e o teatro encravado como jóia rara na Grão Pará, 179, será pouco. Quem não conhece não sabe o que é a cultura levada ao extremo da dedicação pessoal, dia a dia, sem um apoio que seja de qualquer instituição governamental seja municipal, seja estadual, seja federal. Felizmente, digo eu: estão livres do rabo preso proporcionado pelo ente Estado, este ser maldoso que condiciona suas bondades ao cabresto do partidarismo e do sectarismo.

Isso de fato não tem a menor relevância. O Teatro Nilton Filho é. E, em sendo, dispensa muletas de verbas e reconhecimento de secretários ou ministros de cultura que, nestes 20 anos, passaram e continuarão passando, enquanto a casa de vivências, cultura e lazer do meu amigo Nilton passarinhou e passarinha.

Bandido nº 326944

2010-07-09T19:48:00.000-03:00

326944. Este é o número que o goleiro Bruno virou. Um fichado com uniforme vermelho de preso. Bruno, o cara que venceu na vida, acabou. Mas as autoridades tiveram 8 meses para evitar que Eliza Samúdio fosse morta. Não o fez. Ironia: agora, que ela virou restos a serem resgatados, depois de ser servida como repasto a cães, Bruno foi detido por tê-la seqüestrado e ameaçado. Nem é ironia. Isso é deboche.

Do que adianta o encorajamento às mulheres para que denunciem atos de violência contra elas se continua a indiferença quando não o reacionarismo às questões, quase sempre imputando à mulher o papel de responsável por ser atacada. De que adiantou aquela cabeleireira registrar várias ocorrências contra o ex-marido se ela levou 9 tiros diante da câmera que instalou, por medo, em seu salão? De que adiantou Eliza Samúdio contar, publicamente, as ameaças que estava sofrendo, inclusive para veículos de comunicação?

Quem se informa, leu, viu, ouviu: o Disque Mulher registrou um aumento de 95 por cento em 2010. É o dobro do ano passado. Estarrece tanto quanto os detalhes da execução da namorada do goleiro.

O governo Lula e sua secretaria que deve cuidar desta triste realidade quer faturar em cima da cifra, dizendo que este aumento se deve às suas campanhas de incentivo às denúncias. Eu já acho que, como a impunidade é evidente, e as mulheres continuam a levar porrada e a serem mortas como baratas (quase sempre achincalhadas e chamadas de putas entre outras coisas), não há mérito algum em haver aumento no volume de denúncias. Afinal, denunciar serve para quê?

Não me entra na cabeça o fato de Eliza Samúdio ter gravado entrevista que milhões viram, ter feito o que legalmente deveria, registrando sua queixa, para ser deixada desamparada, ela e o filho de 4 meses, entregue à sanha de Bruno, o poderoso do Flamengo. Garota de programa? Era, com certeza? Interesseira? Caça-dotes? Deslumbrada? Burra? Pode-se responder sim a todas estas questões. E daí? Por isso merecia ter o fim que teve? Tudo o que se falar é redundante neste caso.

Me dá nojo saber que quem deveria defender as Elizas Samúdios, com a força da lei, não o faz. Só aceitar denúncia é piada. O Brasil vive a delícia da impunidade movida pela grana, pela cínica idolatria ao que veio de baixo, venceu as adversidades e, coitado, não tinha estrutura para ter grana, afinal, foi abandonado pelos pais etc etc etc. Por estes etcs todos, pode bater, pode dizer que bate publicamente, pode seqüestrar, pode matar.

E a mídia, o que fez? Aproveitou a matéria boa, legal para zoar com a cara da maria-chuteira de voz macia, fotos de bunda empinada, que se envaidecia de ser procurada por esta categoria especial chamada “desportistas” do futebol. A mídia botou no ar a história minuciosamente relatada por Eliza, lhe deu mais corda e incentivou-a a contar outras intimidades. Depois, nunca mais. O vídeo ficou rolando no youtube onde, hoje, divide acessos com os pornôs que ela fez.

A mídia ficou de consciência tranqüila com o que fez – deu voz a uma denunciante. Ganhou seu ibopezinho. Agora, ganha mais, cobrindo todo o circo da morte anunciada de Eliza Samúdio. Afinal, iria se preocupar com ela se nem mãe, nem amante, nem ninguém, além de um punhado de amigas, se importava com ela? Era uma vadia para a maioria dos “bons brasileiros”. Bruno sim, era um ídolo, construído pela mesma mídia que usou Eliza para o deboche. Bruno, agora, é um número que nem sua altivez vai apagar. E a mesma mídia que o criou e alimentou suas idiossincrasias com simpatia e conivência, agora segue seus passos fingindo indignação e espanto. A mídia também é responsável pela execução de Eliza Samúdio.

Bruno dá porrada. E fim

2010-07-02T19:49:00.000-03:00

Meu pai, seo Waldemar, a caminho do Hospital Santa Clara para colher sangue e ver como anda seu PSA, por volta de dez da manhã desta sexta, me disse: “Não tem quem ganhe do Brasil”. Horas depois, sentado diante da tela da TV, sorumbático, quebrou nosso silêncio para dizer: “Eu achava que ninguém ia ganhar do Brasil”. Daí, cansado, coração partido, desiludido-da-silva, foi tirar a sagrada e justa sesta de quem já viu e viveu tantas Copas do Mundo em oito décadas de vida.

Torci e torcerei sempre pela Seleção Brasileira, seja quem for o técnico, sejam quais forem os jogadores, seja quem for o presidente do Brasil a quem ela sirva politicamente. Acho hipócrita e blasé torcer o nariz e dizer que ah, não muda a minha vida então que se ferre essa coisa de Copa do Mundo. De fato, não muda minha vida quem leva a taça, pois quem lucra, ganhando ou perdendo, é quem está dentro de campo e aqueles que grudam no elenco para dele tirar vantagem, em especial anunciantes e os que fazem suas campanhas publicitárias. Para esses, é só ganha-ganha.

Fico muito mais preocupada, porém, é em entender o que move uma autoridade para ela ignorar a denúncia de ameaça de morte feita por uma grávida de cinco meses. Eliza Samúdio procurou a Delegacia da Mulher em busca de socorro, contra Bruno, o goleiro, alegado pai de seu filho. Destemida, ela fez, na ocasião, o devido exame de urina para provar que tinha sido forçada por ele, com arma na cabeça, a tomar um abortivo. Nada aconteceu contra o sujeito. Será irresponsabilidade, fascinação, conivência ou o quê? Está ficando comum: quem deveria defender o cidadão que se diz lesado, e também a própria lei, se curva a um Adriano, que faz pose com metralhadoras de brinquedo para fotos, a um Vagner Love que justifica amizade com traficantes sem mudar de expressão, ou a um Bruno que, frontalmente acusado por uma namorada grávida, permaneceu e permanece impune. São intocáveis, esses caras. E a troco de quê merecem esta consideração? Por serem jogadores de futebol de sucesso, por darem “alegria ao povo”, por serem vencedores da adversidade provinda de berço miserável?

Será por isso que eles podem, livremente, dar, como o goleiro Julio César, telefonema para chefe de tráfico (a quem tratou como irmãozinho) e pedir ajuda na procura de carro roubado? Por serem estes sujeitos vistos como os renascidos do inferno têm eles o direito de debochar de quem vive decentemente e, a bordo de seus carrões, à beira da piscina de seus sítios ou do alto de suas coberturas, simplesmente rir da lei? Acho que podem. Não deveriam, mas estão podendo.

E tanto podem que quem fica sendo julgado não é o abusador e sim o abusado, como acontece com a ex-namorada do tal goleiro Bruno, a garota desaparecida que deixou gravada, na internet, sua denúncia, faz quase um ano. As mídias, falsamente preocupadas com o destino de de Eliza Samúdio, despejam os vídeos em que ela exibe abertamente seus namoros e casos, revelam que até filme pornô ela fez. Certamente, foi isso o que levou a desprezar sua denúncia os que a atenderam na delegacia, os moralistas de cuecas que devem achar que ela era do tipo maria-chuteira, fez filho com boleiro para ter fama e dinheiro e, por isso, merecia ser punida.

Bruno, o denunciado legalmente, não está preocupado com nada. Eliza Samúdio sumiu. Levaram o filho dela para uma favela, e esta crueldade não chamou atenção de uma mídia que fosse.

Bruno, afinal, é ídolo. Ele é igual a Adriano, que viajou para a Itália como um homem de bem. Igual a Vagner Love, que certamente continua a freqüentar e ser freqüentado por criminosos cariocas. Bruno acha que mulher tem de levar porrada, disse isso sem o menor constrangimento para todo o Brasil ver e ouvir, ao defender o parceiro Adriano.

Eliza Samúdio deve ter levado as porradas que ele achava que ela merecia. Ela o acusou de, ao tê-la seqüestrado ainda grávida, ter se vangloriado de estar doidão por ter passado a noite fumando maconha e enchendo a cara – ela declara isso e mais, no vídeo que está no youtube e autoridade nenhuma levou a sério. Agora, duvidam até do exame de urina, querem “conferir” o resultado que aponta que sim, ela foi obrigada a tomar abortivo com um bebê de cinco meses na barriga.

Eliza Samúdio sumiu. O filho, repito tal o horror que me bate, foi jogado num barraco antes de ser resgatado pelo avô. Mas Bruno nem se abala. É boleiro, ganha bem, pega a mulher que quiser, com direito a porrada. E querem falar mal do Dunga que teve rédea curta com esta turma.

Chuva e falta de caráter

2010-06-27T00:00:00.000-03:00

Dia cinza, com chuva, lembra alguns, lá da adolescência, em que, em vez de inquieta como sói a uma alma adolescente, eu deixava a minha pairando entre o nada e a coisa nenhuma. Será que foi o empate do Brasil? Acho que não – desde que, em 1970, estourei um champagne guardadao, fazia tempo, na cozinha dos Bairros, lá no IAPI, e fiz a asneira de chamar vizinhos demais para bebem orar (com copos de geléia, bien sûr!), não me entusiasmo tanto com a seleção canarinho.

Será, então, o fato de Dilma ter ultrapassado Serra na mais recente pesquisa sobre as eleições para presidente? Também não. A quem, afinal, surpreendeu esta dianteira? O PSDB é pior de marketing que a lavanderia da esquina daqui da rua que, em vez de expor as mercadorias na vitrine, as empilha na parede mais escondida da loja.

Serra, coitado, todos sabemos, não tem cintura nem para uma mísera valsa, quanto mais para a eterna rumba petista. Já disse e repito: honestidade à parte (vide dossiês e outras baixarias) não tem partido como o PT para se vender com mais sucesso. Ele vende até carne podre de rato dizendo que é faisandé e o povo compra, do mais “umirdi” ao mais intelectual de carreira, o povo, enlevado, compra, saboreira, e sai falando bem. Impressionante que ninguém de outros partidos tenha aprendido. É a tal burrice genérica, me perdoem em especial os colegas publicitários e afins envolvidos nas campanhas oposicionistas.

Pode ser que esta tintura-chumbo do dia tenha me afetado porque um sujeito me chamou de prostituta no twitter. Sim. Prostituta. O nível está por aí. Tudo porque bloqueei um amigo dele, aloprado petista que eu vinha mantendo na minha lista de seguidos para exercitar a virtude da tolerância pelos feios por dentro e por fora. Mas os canalhas se unem, eventualmente, para bater. E um puxou o outro. Mas já encaminhei o nome do sujeito e sua ficha para meu advogado e vamos agora aos tribunais, o que é um saco, realmente.

Outra possibilidade para esta sensação de que o sol talvez não apareça mais está no desfile de Lula pelo cenário da desgraça nordestina, numa evidente demonstração de quanto ele preza seu curral eleitoral. Deve ser esta a diferença digamos afetiva entre a desgraça que houve em Angra, e não tirou Lula de perto de seu isopor de geladas, além das outras que houve no Brasil, e a atual, lamentável é claro, nas terras do nosso diplomata maior. E lá vai ele, desfilando para as câmeras, com sua obscena camisa vermelha agredindo os bons modos e o protocolo do luto diante de tanta destruição, tatibitando o anúncio de meio milhão para ajudar as vítimas.

Também contribuiu para encher meu saco de vômito num dia desses ler o twitter do jornalista que serve ao blog oficial de Lula (veja bem a diferença: blog de Lula e não da presidência, como deveria ser) dizendo que esteve “na baladinha” em Toronto, que se delicia provando cervejas variadas por lá, etc e tal, num dolce far niente pago às minhas custas e às custas de todo contribuinte. Detalhe: o chefe dele nem vai para o Canadá!

Assim é que se vive, hoje. Para completar, estou de cara com alguns colegas com quem já convivi no dia a dia da labuta. Alguns foram até meus subordinados, a quem eu tive a veleidade de acrescentar algum conhecimento prático nas lides da redação. Pois em especial estes, hoje tão cheios de sabedoria e experiência, debocham de quem ainda reclama daquela pernada que Gilmar Mendes deu na categoria eliminando a obrigatoriedade do diploma de jornalista.

Relendo estes choramingos todos, me dou conta agora: nada disso vale o que tenho de realmente valioso, como meus pais, meus filhos, meus cachorros e alguns amigos reais. O resto, então, que a chuva lave. E leve embora.

TV nova com esgoto

2010-06-18T17:39:00.000-03:00

Foram duas semanas de imersão no maravilhoso mundo do atendimento à saúde, desta vez não no SUS, mas numa das clínicas que estão se multiplicando com preços módicos e profissionais sem intranet, anotando tudo em fichas, como no tempo do Dr.Guimarães, saudoso médico generalista da minha família inteira. Meu pai, seo Waldemar, aquele que teve uma pilha de AVCs e reúne um razoável acervo de problemas, pois é, ele pegou uma tosse insistente, peito chiando. Consegui convencer minha mãe, dona Luci, aquela que se cura com chá e limão com açúcar a cada gripe, a levar o velho ao médico – não se vacinaram e não querem se vacinar – já que o medo da gripe do porquinho e de uma pneumonia me bateu forte.

De modo que corremos ao JJ, um serviço médico nota 100, com consultas a 30 reais, exames a preços módicos até naquele em que se deixa as calças em pagamento nas clínicas com calefação e funcionários antipáticos. O local é cruel, na Rua Pinto Bandeira, sem chance para estacionamento (tem de parar o táxi e correr para descer, porque o trânsito ali não perdoa), um edifício velho, charme nenhum. Mas tem gente ali. Importante isso, não?

Das meninas que atendem no balcão ao médico, é impressionante! Gente!

Sim, porque tenho visitado muitos médicos particulares que, se pudessem, me dariam veneno em vez de remédio. E o SUS, bom, o que dizer que ainda não disse? Às vezes, tem uma exceção para confirmar a regra, como aconteceu comigo e meu velho, no setor de colheita de sangue do hospital Santa Clara. Eu, na correria, não havia pegado a carteira de identidade do pai. Pois a chefe de setor, uma encantadora jovem médica bioquímica, não só nos permitiu fazer o exame como ainda tratou meu pai com um carinho extraordinário ao sabatiná-lo para confirmar seus dados. Como fiz a lição de casa, e encaminhei meu agradecimento à Ouvidoria do Complexo da Santa Casa, agora o faço em público.

Tenho retornado a este tema de doenças, médicos e atendimento várias vezes, e faz tempo. Não estou sendo original, nem pretendo sê-lo. Tampouco tenho prazer sádico em ficar baixando lenha nos profissionais ou nas instituições que cuidam da nossa (falta de) saúde. Mas acho que preocupa cada vez mais ver que o número de pessoas em busca de um bom doutor que as ouça e, de preferência, pense suas feridas e, quem sabe, as cure, está aumentando. Impressão minha? Acho que não, e olha que tenho um tempo razoável de experiência nesta seara!

Outra coisa que venho observando: embora boa parte dos pacientes que buscam clínicas mais “populares” como a JJ seja imenso, o dos postos de atendimento do SUS igualmente está crescendo. Como nossa mídia não anda se ligando muito neste tema, não me atrevo a sugerir como pauta este crescimento simultâneo da quantidade de pacientes no sistema público e nas clínicas de preços módicos. Eu tenho uma explicação made in casa para dar: a linha da pobreza não subiu, como quer fazer crer o marketing dos goebbels aloprados, a ponto de os menos favorecidos migrarem em grande volume para as clínicas modicamente pagas, enquanto os que tinham um bom convênio ou podiam pagar por uma consulta ou exame particular agora precisam apertar o cinto e baixar o tal do padrão.

Daí que fico bem enojada quando vejo o ministério da Saúde fazer firula porque alcançou as metas de vacinação contra a gripe suína. Além de ser sua mera obrigação, tenho minhas dúvidas quanto ao jeitinho de a turma do Temporão apresentar os números de “sucesso”. Ainda mais em ano eleitoral.

Com nenhum projeto de educação no território da natalidade em especial junto a quem vive com esgoto a céu aberto estamos curtindo a prévia do horror de ter milhões de pessoas com muito crédito e televisores de primeira qualidade, contas a pagar a perder de vista. Sem grandes esforços, qualquer um que tenha olhos de ver, enxerga o resultado desta farra do boi do consumo incentivado pelo Planalto: logo ali, boa parte destes consumidores estará no coro dos inadimplentes, doentes e, claro, fornecedores de mais brasileirinhos para atirar nas esquinas fazendo malabarismo com bolas e até engolindo fogo. Este é o Brasil em que vivemos, com o presidente da república cada vez mais ególatra, dizendo porra em público e cinicamente se desculpando a seguir e ainda se gabando de jogar lata de cerveja pela janela do carro como prêmio para os catadores de lixo. Sem falar nos coleguinhas jornalistas do bunker de Dilma, vergonha da profissão, incluindo a gauchada que deveria se enrolar no poncho de vergonha por estar no meio da velha baixaria dos aloprados petistas de fazer dossiê contra aqueles que teme. Sem falar que Paris nunca será a mesma, ao menos para mim, depois que Dilma foi ao Elysées pagar mico de quase ter de sair pela porta dos fundos, tamanho o desprezo dos franceses por esta ex-guerrilheira que se orgulha de ter sido educada no Sion. Olalá.

Lula, o espantalho, e os luláticos

2010-05-28T18:40:00.000-03:00

Já falei alguma vez de Dona Eva, por aqui? Acho que não. Pois Dona Eva morou no apartamento colado ao de meus pais, na vila do IAPI, onde vivi por 25 anos e onde meus velhos ainda moram. Ela veio do interior gaúcho, da cidade de São Sepé. Chegou de saia de chita colorida, falando e rindo alto, unhas longas (e vermelhas como seu batom), um olho de gato, meio esverdeado, vivaz, atenta. Em décadas de capital, nunca conseguiu (minha mãe acha que era de propósito, pra fazer charme) pronunciar corretamente algumas palavras. Dizia: “pesquinho amadurado” em vez de pêssego maduro, “bassôra”, em vez de vassoura, “purga”, em vez de pulga. Não estava nem aí ao ser corrigida.

Dona Eva ficou, na minha memória por sua sagacidade mais do que por ter sido uma dedicada mãe de família que criou, além de Telmo e Telma, seus filhos, mais duas sobrinhas e, da última, quatro filhos. Era pobre, sim. Iletrata. Mas compensava todas as carências da vida com uma esperteza que escola alguma pode dar.

Se alguém, da vizinhança, igualmente pobre, comprava algum móvel que não estava a seu alcance, Dona Eva ia na ferragem, comprava tinta e em questão de horas tinha algo bem semelhante ao que enfeitava a casa próxima. Até muro ela fazia, misturava cimento, juntava tijolos, pregava cerca. Sem quebrar as imensas unhas.

Dona Eva se foi, faz alguns anos, depois de um cruel período de doenças. Ficará sempre na minha lembrança como um dos grandes tipos inesquecíveis da minha vida. Digna representante de um tipo de gente muito especial. Sua garra, sua imaginação, a força de vontade, a capacidade criativa e mais que isso, de fazer, de meter a mão na massa, são comuns a muita gente parida nas dificuldades do analfabetismo e da desigualdade. Por isso lembrei dela hoje, quando fiquei olhando, na telinha, Lula lendo um discurso cheio de firulas de linguagem, lutando para buscar a entonação certa num triste arremedo de orador, sem qualquer espontaneidade, repetindo conceitos e frases banais como “a esperança vence o medo”, aquele monte de blábláblá depassé.

Lá está ele, mais uma vez, gerando hoje mais piedade do que qualquer outro sentimento, teimando em tentar reverter mais uma besteira que protagonizou internacionalmente, por sua vaidade e pela ambição desmedida dos luláticos que o abastecem – não dá para esquecer a “missão de paz” no Oriente Médio que antecedeu a patacoada no Irã.

Eis, então, o metalúrgico que venceu na vida, o orgulho de dona Lindu, agora com a fisionomia caída, abatido, o barrigão empurrando o paletó inutilmente bem cortado, as olheiras fundas dos muitos cigarros que voltou a consumir, aquela voz cavernosa cheia de pigarro, patético! Mas ele insiste, botou o carro na banguela e não consegue parar de tentar vender um peixe que já apodreceu faz tempo, mas que nem ele nem os cumpanhêros querem botar no lixo: a imagem de diplomata que nunca foi, não é e nem será. Esperto, sim. Sagaz, criativo, capaz de superar dificuldades, tudo isso é próprio de Lula, como foi de Dona Eva, minha vizinha: se não dá para ter uma coisa autêntica, dá uma maquilada em algo que tem e larga lá, para o povo ver. Vai e faz. Não importa se ficar meio desbeiçado, tapeado, mal-feito, mas foi feito. Tem um mundo de gente que se contenta com um dinheirinho, um palavrão no meio do discurso, essas coisas “autênticas”, para aplaudir.

Sinceramente, tem me batido esta quase melancolia ao ver Lula como um desengonçado boneco de palha que está se esvaziando ao vento e se desespera para deixar alguém em seu lugar no imenso milharal que se tornou este país. Um espantalho, inflado por um bando que não quer largar a boquinha conquistada com falácias. Alguém que perdeu a noção de sua estatura, de seu papel, e que foi aceitando que lhe enfiassem mais e mais palha dentro dos ternos Armani e que, agora, não tem para onde voltar nem lugar para ocupar acima de onde veio.

Dona Eva me dá saudades. Soube viver e morrer dignamente.

A inveja mata. Ou quem tem medo do bicho-papão do Norte?

2010-05-21T20:59:00.002-03:00

A Globo News, como faz toda semana, convidou seus assinantes a escolher entre três temas para serem levados ao ar no programa Quero Saber, veiculado às sete da noite das sextas-feiras. Um dos tais temas foi a ação diplomática do Brasil no Irã para um firmar um acordo com o qual ninguém pensou, destinado a salvar o planeta. O assunto foi o menos votado: o povo prefere saber da regulamentação da internet, um papo chatérrimo, a ter de ver, de novo e de novo, especialistas e jornalistas debatendo se Lula é gênio ou tonto, se as “grandes potências” são realmente uma gangue ou se simplesmente merecem coordenar as ações internacionais.

Minha amiga Su, dilmista e lulista declarada, me enviou um mail com um artigo de um velho jornalista que se orgulha de ter estudado até o segundo ano primário e mesmo assim ter participado dos maiores momentos políticos e históricos brasileiros graças à sua capacidade de exercer seu dote natural para a comunicação social. No artigo, o veteraníssimo colega elogia a guerra santa “em nome da paz” capitaneada por Lula e seu grupo de inteligência e baixa a ripa nos Estados Unidos. E minha amiga dilmista e lulista aproveita pra me alfinetar sobre a falta de coerência dos súditos de Obama em ser da turma do “faz o que eu digo mas não faz o que eu faço”.

Normal isso. Quem, sem ser “espiritualizado”, ou alienado, não olha para a terra do abençoado McDonald’s com uma ponta de ressentimento por ver que os caras têm tudo o que é de ponta (em especial grandes cabeças, enquanto aqui a gente produz mais é cabeças grandes) e, acima de tudo, uma baita arrogância! Eu acho de última, entre outras coisas, o que o governo de lá faz para que nós, brasileiros tão bonzinhos, tenhamos direito a pisar em seu solo, precisando viajar até São Paulo e enfrentar funcionários que parecem treinados em Guantánamo, tamanha a antipatia ao fazer a entrevista que pode dar o ambicionado visto. Vocês têm muitos defeitos, brothers, podem crer!

E lembro de Florindo, jardineiro de uma família “de nome” de Porto Alegre, que batia ponto, diariamente, no balcão da sapataria de meu pai, no IAPI. Carapinha já branqueando, um sorriso escancarado, um dia, Florindo largou a velha pasta de couro marron descascado em que levava a marmita no chão e declarou, solene: “E a mentira que inventaram, hem, seo Waldemar. Deus castiga isso!” Meu pai, batendo um pé de sapato no avental de lona borrado de tinta e de cola, para espantar a poeira, levantou os olhos e ficou esperando. E Florindo emendou: “como é que os americanos inventaram essa história de que mandaram gente pra lua!” E não adiantou dizer que era verdade, que o mundo todo tinha assistido, nem falar em Nasa, em ciência: Florindo deve ter morrido meneando a cabeça por duvidar dos “mentirosos dos Estados Unidos”.

Tem gente que, ainda hoje, não só acha que os EUA são o demo em forma de nação como torcem para que Ahmadinejad largue por lá não uma mas várias bombas atômicas. Principalmente para se vingar do que foi feito no Japão, um horror imperdoável que não vai desgrudar nunca da história estadounidense, mas muito mais por aquela inveja que se abastece nas idéias mesquinhas.

Como analistas políticos daqui e alhures já esmiuçaram o tema Lula no Irã de todos os ângulos possíveis, não vou me alongar nestas mal-traçadas. Só para concluir: lembram criança mimada, aquela cheia de si, que vai para o palco do ginásio da escola certa de que o versinho que vai dizer arrancará aplausos e lágrimas de professores e pais e deixar os coleguinhas de boca caída¿ Pois é, o menino que se fazia de querido, que tapeou, vida inteira, seu pouco alcance com uma malandragem capaz de transformá-lo no líder de uma das turminhas do colégio, pois o menino deixou o palco com cara de bobo. Sorrisos só dos amiguinhos de brincadeiras: nem professoras nem pais choraram de emoção ou aplaudiram sua apresentação, ao contrário. Agora, o menino que se achava tão esperto anda de bico caído, se queixando de que o mundo é mau, que ninguém o entende, que vão se arrepender. Tadinho! E ainda queria ser o presidente do centro acadêmico!

Bolsa-Copa, nova lulice

2010-05-14T18:46:00.002-03:00

Estamos já em meados de maio. Minha mãe jura que a Terra está girando mais rapidamente, que “antes” não era assim. Eu vivo rebatendo esta “descoberta” da dona Luci, mas a cada anoitecer súbito que me mostra que o dia foi curto para tantos compromissos e pouco lazer, tenho de admitir que nosso calendário precisa ser trocado por algo mais de acordo com esta vida atropelada. Particularmente este ano vai ser mais voraz no consumo do tempo: tem Copa do Mundo e eleições. Duas coisas para as quais tenho a cada momento menos paciência.

Começam a abundar os anúncios, em todos os meios, em todos os horários, sobre a Copa e principalmente o chamamento, feito a cada quatro anos, para nosso patriotismo. Canarinho, ainda por cima. A única coisa que me deu satisfação, de fato, relativa a este jogo de interesses financeiros e econômicos que vai maquiar a miséria, desta feita na África, foi o fato de que ao menos um chinelão que ganha demais e é chamado de “imperador” ficou fora da bolada de grana que, perdendo ou ganhando, a turma de Seleção embolsa.

No entanto, me tapo de nojo ao saber que o governo lulista da silva quer criar um bolsa-copa para “ajudar” os boleiros que, coitadinhos, depois de defender a camisa nacional em campos daqui e de além, não juntaram um bom dinheirinho. Afinal, eles deram tantas alegrias a esta nação culta, saneada em saúde física e mental, tão bem na foto que pode se dar ao luxo de emprestar dinheiro para a Grécia e debochar da cara de quem ganha 500 pilas por mês que tem uns 250 bi em caixa! Frouxo, frouxo! Dinheiro so-bran-do!

Para os aposentados que cometem o pecado de ganhar mais de 2 salários mínimos, um aumento na base dos 7 por cento vai estourar as caixas da Previdência. Mas, que bobagem: somos ricos, reconhecidos, influentes, etc etc. Dar 100 mil reais de prêmio para quem fez o que era pago pra fazer (jogar futebol), por absoluta caridade cristã, é um privilégio. Eu é que sou mal-humorada, reacionária, uma direitista burra que não suporta mais ouvir a voz de Lula, que todo o mundo reconhece como um sujeito bom, preocupado com “ospóbri”, que desbancou “azelite”, um exemplar pai de família que reconheceu, sim, a filha que ignorava (na hora do voto, mas o que é que há, o cara é humano!) e hoje lhe dá uma vida folgadérrima, esse é nosso presidente, autor de projetos essenciais para nossa vida.

Acho, aliás, que estar na lista da Time como um dos sujeitos mais influentes do mundo é pouco para reconhecer o valor de Lula. Uma maldade os brothers terem dado, em 1930, capa para Al Capone e não terem feito o mesmo com mon président! Não se chateie, não, Lula! Continue firme, que em breve, o mundo será seu, somente seu. Sempre haverá lugar para meninos de origem pobre, que vencem as escabrosidades da vida e se fazem reconhecer. Veja Elvo. Veja Hugo. Veja Fidel. Veja aquele pequeno austríaco que expandiu suas fronteiras e provou que um novo mundo era possível. Afinal, não falta aloprado pra gritar: heil, heil, heil.

Mas, por favor, Lula: dê um sossego para meus ouvidos. Sua voz, a língua pegada e essa enxurrada de erros, quase 8 anos a fio, estão me fazendo consumir mais sal de fruta que o usual. Que tal um dublê de voz?

foto(revista Caras/Agência Brasil)

Viagem materna

2010-05-07T20:29:00.002-03:00

“Aqui eu comprava minhas coisinhas de moça, eu adorava a Sloper, que tristeza, não existe mais”. “Nesta esquina ficava a Casa Louro”. “Aqui a gente atravessava, saindo da rua da Praia, e caía nos bondes, no Praça 15. Que saudade, meu Deus, como era bom andar na Galeria Chaves”. “A Livraria do Globo não existe mais, que horror, este edifício enorme com esta loja sem graça!” Minha mãe, há uns 30 anos, não caminhava pelo Centro de Porto Alegre. A mesma Porto Alegre que ela adotou quando jovem e que ela hoje jura que detesta – diz que queria se mudar para Laguna. “Vim morar com a minha tia, irmã do papai, que era modista, ali na 10 de Novembro, que hoje é a Salgado Filho. Ela fazia roupa fina, coisa chique mesmo, chapéus, a gente sempre andava arrumada”. E interrompe as memórias sobre a tia quando, de carro, passamos pela Riachuelo: “ái, olha só, aqui era a confeitaria Rocco, tinha cada doce! Muito a gente vinha aqui.”

Dona Luci, 82 anos, hoje mal consegue sair de casa. Não porque esteja mal das pernas (o joelho direito incomoda, sim, mas nem mancar ela manca) ou porque esteja ruim da memória. Ela é a cuidadora de meu pai, que teve 8 AVCs e hoje precisa de uma assistência constante, porque não tem quase equilíbrio, e que tenta superar, com bom humor, o começo de alzheimer e de parkinson, além da cardiopatia e o tumor da próstata. Então, Dona Luci sai pouco: corre no armazém da esquina, vai ao supermercado, à fruteira onde compra ovos frescos, mas lamenta mesmo é não mais poder ir à igreja Universal, que, para nosso espanto, ela adotou depois de 40 e tantos anos de kardecismo.

De modo que a ida ao Centro, pela segunda vez em uma semana, e desta vez com direito a caminhar um pouco mais, para ver as antigas paisagens, foi um acontecimento. “Hoje o dia foi especial”, ela dizia, ao chegar em casa, repetindo a frase como um mantra, rindo de seu jeito peculiar, o cabelo branco com o eterno corte chanel, as mãos bonitas apesar de tantos e repetidos maus-tratos na cozinha, na limpeza do chão, no serviço de pintura, cola e costura que executou, anos a fio, na sapataria do meu pai.

“Eu até posso pegar um ônibus se tiver de vir de novo”, ela ameaçou, na saída do banco (em que distribuiu apertos de mão, agradecimentos e “deus te abenço do guarda até a atendente) para, dias depois, me telefonar e dizer: “escuta, tu vais comigo de novo? Eu tenho um pouco de medo de não me achar”. Não tem preço, dona Luci, andar com a senhora pelo Centro de Porto Alegre. Sem braço dado, sem indícios de temor, agarrada em sua bolsa a tiracolo voltada para a frente do corpo, o casaquinho preto de malha pronto para enfrentar qualquer esfriada repentina.

Essa é minha mãe. Passo miúdo mas certeiro. Olhar que força o foco, diante de alguma imagem mais pequena, mas firme. Crítica como sempre foi, conhecedora do que “cai bem” em matéria de comportamento, roupas e acessórios, mesmo que passe anos e anos sem comprar nada. Lembro dela, em lojas, botando prateleiras abaixo, deixando as vendedoras malucas, sem abrir mão do que queria. E ái de quem quisesse lhe empurrar alguma compra: ela sabia ser antipática: “não, minha filha, isso eu não quero, muito obrigada”, e, resmungando, deixava o local, ajeitando a mecha que caía sobre os olhos, com aquele jeito de caminhar com a cabeça meio caída, uma timidez que encobriu, vida inteira, a mulher pequena de tamanho mas imensa de valor. E de exigências. Com os outros, e principalmente com ela mesma.

Hoje, me descobri, num pequeno trajeto, caminhando como minha mãe: cabeça meio inclinada, resmungando por dentro, desconfiada com o entorno, passo rápido apesar de curto. Incrível o que a gente espelha quem nos traz ao mundo e nos cria. Eu, filha única, copio, hoje, descaradamente, Dona Luci.

Com quem discuto por qualquer coisa (e ela adora isso!), com quem falo diariamente ou o dia não se completa, para quem me volto sempre, no bom e no ruim, com sol ou chuva, agradecendo aos céus por ter essa velhinha durona por perto. É ou não é o máximo?

Adotar, mais sério que parir

2010-04-30T18:09:00.001-03:00

O que pode ser pior para uma menina de dois anos e alguns meses do que viver sem um colo de mãe, um beijo antes de dormir, cama cheirosa, comida gostosa e banho morno? São coisas aparentemente simples e básicas mas que não chegam a milhões de crianças mundo afora, aglomeradas em lares desequilibrados, instituições ditas sociais ou em campos de refugiados. A infância e a adolescência, com amor e cuidados, já são como um cristal fininho, que pode se estilhaçar ao menor vacilo. Sem amor e cuidados, é bomba relógio. E quando há a ilusão de um lar para o antigamente “menor abandonado” ou “menor carente” mas o tal anjo bom se revela um demônio de cargo importante, cabelo de bruxa oxigenado e coração de pedra?

Vera Lúcia Sant’Anna Gomes é procuradora aposentada, mora num apartamento tido como “de luxo” (com sacada em que ela costuma deixar seu cachorro de estimação), e resolveu adotar uma criança. Levou o brinquedinho novo para casa onde, graças à sua situação econômica, mantém vários empregados. E, como o brinquedinho não funcionou como ela queria, Vera Lúcia passou a xingá-lo, humilhá-lo e a bater nele, sem piedade e certa da sua impunidade.

Retomo aqui tudo o que já foi publicado porque preciso refazer este passo a passo para me convencer de que não, desgraçadamente, de uma novela ruim de emissora C de televisão que estamos falando. É da vida real. A vida real em que, depois – e só depois do escândalo revelado – de entregar uma criança de menos de três anos a uma mulher cruel e possivelmente demente, a Vara da Infância e da Juventude do Rio de Janeiro, através de sua juíza titular, Ivone Caetano, declarou que a bruxa não poderia tentar novas adoções.

Nos anos 90, e já relatei isso, em parte, no meu blog, ao comentar mais uma adoção de Madonna, investiguei três casos envolvendo adoção, para uma reportagem pautada pela revista Cláudia. Num dos casos, acompanhei as primeiras horas de um casal francês que, depois de filhos criados, veio a Porto Alegre para levar 3 irmãos (incluindo uma garota, já adolescente) que se encontravam num abrigo. Cheguei a manter contato com os pais adotivos mais tarde – eles me afirmaram que as crianças estavam muito bem.

O outro caso envolvia um bebê encontrado numa lixeira e que era reivindicado por sua salvadora, a quem entrevistei e que considerei acima de tudo fascinada pela emoção do que havia feito, e que não queria enfrentar os procedimentos normais para se candidatar a ser mãe adotiva. O terceiro caso era mais dramático: envolvia gêmeas que haviam sido separadas ao nascer, criadas por mães diferentes e que deveriam, por determinação de determinado juiz, ser novamente unidas. O desespero de uma das mães, uma cozinheira de lanchonete, com quem conversei, pela possibilidade de perder a menina, não tem como ser descrito.

Considero a adoção uma decisão mais importante do que ter filho próprio. Quem decide adotar sabe (ou deveria saber) que vai mexer na vida de quem já sofre, ou porque foi abandonado ou porque foi retirado da família natural por motivos os mais diferentes. Esta pessoa tem feridas que precisam de mais que entusiasmo e aquele amor ilusório de “fazer caridade” para que ela seja menos infeliz: é um trabalho para sempre, pede dedicação, persistência e, muitas vezes, abnegação, porque nem sempre o adotado vai retornar os mesmos sentimentos e carinhos aos que o acolheram. Resumindo: adotar, não é para qualquer um. É para gente muito especial.

Este tipo de pessoa não se enquadra em categoria profissional, social ou de gênero. Se enquadra num outro patamar, pontos acima do comum mortal. Cansei de ouvir histórias do tipo “fulana pegou uma criança para criar, está dando até estudo para ela”, e isso vindo de gente com instrução suficiente para saber que escravidão é crime. Também me horrorizei quando uma conhecida me confessou que não suportava mais a criança que havia adotado quando achava que não poderia engravidar porque havia tido a sua.

Sei que não há como ter controle sobre as adoções “informais”, que são feitas ao arrepio da lei. Mas os processos que obedecem às normas legais precisam ser vigiados de perto pela sociedade. Antes, durante e depois do processo de adoção: não me conformo que um Juizado tenha oferecido uma criança em sacrifício a tal procuradora sem antes saber (e se sabia, é mais grave ainda o que fez) absolutamente tudo sobre o comportamento desta mulher.

A voz rascante de Vera Lúcia Sant’Anna Gomes não sai da minha cabeça, na gravação divulgada de seu crime contra a menina que ela estava adotando. Pior é ouvir, ao fundo desta audição do inferno, o choro da criança, indefesa diante da agressão da mulher e até da passividade de testemunhas – os empregados, que afirmaram ter-se calado por temer o poder da procuradora. Vários medos me assaltam: que muitos casos estejam ocorrendo, neste momento, iguais a este, sem denúncia por causa do medo dos subalternos e, pior, que outras Vera Lúcia estejam saindo de abrigos com crianças embaixo do braço, como mercadoria, porque simplesmente têm dinheiro e um título que as torna fada madrinha, encobrindo sua real condição. O Juizado que permite isso também tem de ser responsabilizado. Esta menina, torturada, infelizmente, vai entrar e sair de terapia. Mas a marca da brutalidade nela permanecerá.

Brasil, Urgente!

2010-04-29T09:21:00.000-03:00

Texto de Claudio Lessa no site Direto da Redação

Brasília (DF) - Brasil, urgente! Não, não é nome de programa de tevê. É urgência mesmo. As prioridades estão de cabeça pra baixo e ninguém parece se importar com isso. Mas, para um fazendão que pretende se tornar país e ocupar um lugar de ponta entre as economias mundiais num futuro não tão distante, as coisas vão de mal a pior.

Reforma política? Ficha limpa? Nem pensar. Um genuíno sentimento de podre compadrio joga noções como “ética” e “vergonha na cara” no lixo, impedindo que o próprio sistema consiga sair do esgoto. Reforma do judiciário? Fim da modorra? Esqueça. No ano da graça de 2010, dos computadores e da internet banda larga, ainda reinam os carimbos, os protocolos, os processos amarrados com barbante, as lucrativas apelações sem fim e os milagrosos “plantões” do STF que soltam um mesmo banqueiro duas vezes em quarenta e oito horas.

Na vida real do fazendão, dinossauros petralhas desocupados que aparelham os gabinetes do “pudê” e têm sinal verde para alugar os ouvidos do chefe do desgoverno defendem, por exemplo, o fim da exibição de séries americanas (especialmente as policiais) nos canais pagos de televisão – único local onde o telespectador ainda tem uma chance de escolher alguma coisa de nível um pouquinho mais elevado. A idéia é manter o público no escuro, sem noção de que existem métodos mais rápidos e certeiros de resolução de um crime – em vez do percentual pouco acima de 10% registrado no fazendão para crimes graves. Isso é “pudê”.

Por falar nisso… No rádio, ouço que mais um garoto foi encontrado morto (além dos seis já desenterrados) e que ele, também, pode ter sido uma vítima do maníaco do Luziânia. Mas o teste de DNA só será feito na semana que vem. Pra que pressa, não é? Já está todo mundo morto, mesmo – até o suposto assassino…

Por e-mail, recebo (e rapidamente repasso) uma mensagem incrível, que acaba rendendo notícia de jornais, rádio e tevê no dia seguinte: um cearense inventou um poste de luz que não tem fiação e ainda alimenta outros dois, além dele mesmo. O poste aproveita a energia dos ventos e a energia solar – duas formas de energia que sobram no Brasil. De uma só tacada, o cearense cria uma forma de se iluminar praticamente todas as ruas e estradas do fazendão a custo perto de zero, já que não é necessário montar estrutura de distribuição (fiação) de energia. O custo do material empregado na fabricação dos postes é abatido com o passar do tempo vis-à-vis o dinheirão que se deixou de gastar com fios, pagamentos de contas de luz a fornecedores (por parte de governos e cidadãos, já que estes últimos têm amargado ultimamente na sua conta de luz residencial uma parcela de quase 20% a título de custear a iluminação pública).

A economia do fazendão – uma herança maldita do governo anterior, segundo a petralha – está em expansão acelerada. Um dos índices que demonstram isso é o aumento da construção civil. Ué, mas cadê os profissionais do setor? Não há pedreiros, encanadores, telhadeiros, instaladores especializados nos diversos aspectos de uma construção. Só há curiosos e oportunistas na praça, à espreita dos desavisados que, sem dúvida, perderão dinheiro com a experiência.

Em Pernambuco e em outros estados do Nordeste, inúmeras empresas que se instalaram na região, mas vão ter que acabar importando mão-de-obra de São Paulo. O fluxo deverá ser inverso ao dos retirantes, que fugiram da seca no sertão e são cantados até hoje em prosa e verso. Por quê? No ano da graça de 2010, simplesmente não dá para trabalhar com analfabetos, nem os funcionais. Eles podem até servir para ouvir (e acreditar nas) arengas dos políticos e acabar bovinamente cabrestados por cabos eleitorais, mas para operar máquinas com um mínimo de sofisticação tecnológica num parque de produção, não. Por isso, cursos e mais cursos estão sendo montados para tentar reverter, de alguma forma, essa desesperadora situação, mas tudo indica que o esforço não será suficiente.

Qual é o denominador comum de tudo isso? Educação. Básica, elementar, média, técnica. No fazendão, terra dos espertos, nação do “é assim mesmo”, começa-se pelo fim: analfabetos funcionais, em sua esmagadora maioria, são os detentores de diplomas de curso superior. Mas eles acabam no desespero de ter o canudo sem serem capazes de ter o que fazer com ele. Se sentem importantes porque têm diploma, mas não conseguem enfrentar (seja redigir, seja interpretar) uma redaçãozinha rastaquera ou resolver um problema de lógica simples num concurso público qualquer.

Atenção, Brasil! Urgente! Pare de endeusar jogadores de futebol e políticos semi-analfabetos! Se religião é o ópio do povo, isso aí a que estamos assistindo é um suicídio coletivo!

Outras palavras

2010-04-23T18:17:00.002-03:00

Assisti, na seqüência, às entrevistas que Geneton Moraes Neto fez com dois generais-símbolo do regime militar de 1964, Newton Cruz e Leônidas Pires Gonçalves. Elas estão disponíveis, em texto e vídeo, na coluna do jornalista, no site do G1. Um resgate de história que merece aplauso de todos, este trabalho de Geneton. No mínimo, um exercício de jornalismo real, de busca da verdade sobre um episódio que aconteceu ontem em torno de nós, que vivemos o antes, o durante e o depois do que costumamos chamar Ditadura da Direita e que, por sua vez, espelha um posicionamento político-ideológico que se espalhou pela América Latina na contramão do que ocorria além Atlântico, com um quase endeusamento da União Soviética.
Geneton levou muita pedrada no site, de internautas que o criticaram por uma miríade de motivos, desde haver dado a palavra a dois sujeitos tidos como malditos nas cartilhas da esquerda até por pertencer ele, Geneton, a uma organização que “financiou” a implantação dos militares no poder. Normal este tipo de reação: afinal, computamos quase oito anos de governo Lula que, de trabalhista, comunista ou socialista só tem o charme, mas que serviu para disseminar o pensamento reinterpretado dos seguidores de Marx. E se há uma coisa que o PT e o pessoal dos bastidores lulistas faz bem é marketing e comunicação dirigida. Ou fazia – os exemplos recentes do trabalho junto à candidata Dilma Roussef, com a trapalhada de Marcelo Branco e a gurizada do bunker (aqueles velhinhos de fala hiponga misturados à garotada que engole sem pensar, sabem?) mostram que estão perdendo o jeito.
Mas eu queria falar dos depoimentos de Newton Cruz, hoje um ancião que ainda sabe rosnar mas com certeza não assusta nem bebezinho, e de Leônidas, que mantém aquele ar de mando que o Exército sabe incutir em seu pessoal. E uma coisa, além das palavras de cada um deles, de suas revelações (como a de Leônidas, de que um integrante do Partido Comunista entregou parceiros em troca de grana, e de Newton, de que evitou um atentado capaz de matar centenas de civis), me impressionou: o olhar dos entrevistados.
Leônidas mantém um brilho impressionante nos olhos. E não estou falando de estética, mas de significado: é a autoconfiança, o desafio, a capacidade de encarar quem quer que seja sem o menor temor. Esteja ou não com a razão, Leônidas acredita no que fez e no que faz.
Já Newton está com aquele olhar embaçado dos que chegam ao final da vida acuados, vítimas ou de seus erros ou do desengano de terem servido sem um posicionamento mais crítico, mais exigente diante de seus pares e superiores. Este, perdeu até o lado folclórico, a truculência que dava tanta raiva quanto vontade de rir e ridicularizar.
Leônidas e Newton estão se encaminhando para o final de suas existências. Defendem, sem titubear, o que acreditam e aquilo pelo que viveram. Talvez seja efeito do treinamento da caserna, esta convicção, esta verdade que ninguém lhes tira, mesmo que pudessem até duvidar do que afirmam. Os velhos generais não renegam o que foram, para o bem ou para o mal, assumem, assinam embaixo. E isso admiro neles. E admiro em todos os que não dobram a espinha à conveniência dos casamentos hediondos em busca de algo que, acima de tudo sob Lula, se denominou “governabilidade” e que, na real, pode ser chamado de vale-tudo. Uma subserviência conveniente que envolve abraçar Collor de Mello e Sarney, que representam as oligarquias que o PT e Lula sempre combateram (ou era só perfumaria?), defender o assassino de civis italiano Cesare Battisti mas chamar de bandido o cubano Orlando Zapata que morreu de fome pedindo liberdade de pensamento aos pés vestidos de Adidas de Fidel Castro e seu irmão, hostilizar um cineasta que criticou a agressão de Belo Monte mas se derreter ao ser adulado pelo presidente dos Estados Unidos, ceder a embaixada do país a um pastiche de Hugo Chávez mas rasgar bandeira em prol de um Irã que não respeita direitos civis.
Temos, sim, que continuar lamentando os 25 anos de tacão militar pela censura exercida, pelas torturas comprovadas e perseguições efetuadas, pela opressão e pelo medo. No entanto, não poderemos jamais dizer que Newton Cruz e Leônidas Pires Gonçalves são meros oportunistas como estes que um dia seqüestraram civis, jogaram bombas e mataram sem piedade e hoje buscam se amarrar ao poder, visando ao posto mais importante numa república: a presidência do Brasil. Para estes, não tem perdão.

Mais, você

2010-04-19T23:40:00.000-03:00

Texto de Tita Coelho no Escriptus Est

Hoje existe uma palavra e um número que a imprensa brasileira não pode mais falar ou mostrar juntos : "Mais" e"45" . Não pode pq existe mensagem subliminar e como somos todos burros, tacanhos e não temos a capacidade intelectual de avaliar um candidato, a palavra "mais" e o número 45 por questões "democráticas" não devem mais ser vistos juntos.

Eu particularmente não assisto televisão aberta, como já comentei por aqui antes, mas não posso deixar de parabenizar a Globo por seus 45 anos! Parabéns pessoal, vocês podem fazer muito mais e se a população assiste o canal, é pq vocês tem mais programas que alegram a família brasileira! Nesse momento, me pergunto se o programa da Ana Maria Braga : Mais você , vai mudar de nome... Sei lá, talvez exista uma mensagem subliminar forte!

Amigos, nunca mais olhem para o relógio nos horários quebrados do estilo 21: 45 ou ainda 12: 45 O relógio pode estar manipulado para fixar o número 45 em sua mente, e na hora de votar você votará no Serra por causa das horas e não por causa do projeto.

O mais também pode ser demitido da sua função de advérbio de intensidade, pelo menos durante a campanha eleitoral. Ficamais justo e evitará que a gramática seja acusada de fazer campanha para um lado só.

Deixo como sugestão para quem for completar 45 anos: não compre velas para colocar no bolo, ok? A imagem das velas... Sei lá, é muito subliminar!

Penso que o mais irritante dessa história toda, é que estão nos nivelando por baixo, sabem como é? Somos criaturas maleáveis esperando alguém chegar e nos moldar. Não temos o poder e nem a inteligência de escolher em quem queremos votar, já que somos levados pela boba e maldosa mídia a votar em candidatos que não sejam da base do Governo.

No mais, fica a dica: vote 45 para ser mais, e não menoscomo querem que sejamos. Ou ficaremos dilmau.

A mãe do Roberto Carlos

2010-04-19T14:06:00.000-03:00

Escrevo rapidinho, antes de correr para um compromisso, depois de ver a foto de Roberto Carlos escondendo o rosto, como um menininho, para chorar, no enterro da mãe. Não é uma mãe qualquer: é a mãe do Rei. Mesmo que seja só mito o fato de ter sido a incentivadora maior, a mulher que segurou todas, que deu apoio incondicional para o garoto que, tão cedo, sofreu uma mutilação física que poderia ter encerrado seus sonhos na hora, mesmo que tudo o que se conta seja só conto, ela é a mãe do cara que conseguiu ser o maior fenômeno cultural deste país independente de quem sabe ler ou escrever, já que a música não discrimina ninguém.
Todas as mães são especiais, tirando as loucas e as más, que também existem. A maternidade, exercida com plenitude, não tem parâmetros na natureza humana e até animal. Lady Laura, 96 anos, cumpriu sua missão. Mesmo que ela tivesse 296 anos, RC iria chorar muito sua perda. Com razão.
A saúdo, enquanto me seguro na esperança de ter minha mãe perto de mim por muito, muito, muito tempo ainda.

Serramos

2010-04-11T00:23:00.001-03:00

David - Scriptus

O primeiro discurso público oficialmente como pré-candidato à Presidência da República mostrou um José Serra com menos números, mais piadas, propositivo, preocupado em se mostrar construtor do diálogo e de continuar conquistas que, segundo ele, são frutos de 25 anos de lutas e "não de um homem, de um governo e muito menos de um partido". O discurso e o lançamento da candidatura são o primeiro passo para nacionalizar a fala do tucano e mostrá-lo como mais preparado para suceder ao presidente Luiz Inácio Lula da Silva.

Último Segundo

Agora, como permite a legislação eleitoral vigente, podemos assumir nossa convicção de que José Serra deve ( e será) o próximo presidente de Bananolândia. Por quê? Porque há uma história envolvida. Uma história que, entre erros e tropeços, demonstra coerência de ideias.

Contrariamente à candidata do Governo, Serra é político. Vivencia política há mais de 25 anos. E o que nos oferece a candidata do Governo? Nada, afora a alcunha (todo meliante tem alcunha) de "Mãe" de um projeto que de resultados práticos pouco mostrou, principalmente porque pouco saiu do papel.

A corrupção grassa na esfera federal. O presidente Lula, o mesmo Lula que recusou-se a assinar a Constituição, cada dia mais profere asneiras que deveriam ser ditas, já que "pensadas", entre quatro paredes, depois de varredura de microfones e somente ao espelho. Nosso presidente Lula, aquele mesmo que brigava com Sarney, com Collor, com Delfim, hoje os lambe como crias que devem ser mantidas aquecidas, enquanto oferece as tetas do governo a quem paga/apoia mais.

A escolha do PSDB é uma escolha ruim que fazemos? Pode ser, dependendo de quem comenta. Uma aliança PSDB/DEM hoje é a única saída democrática (palavrinha nojenta mal-utilizada em todos os discursos esquerdopatas) que vejo para uma tentativa de sanar feridas abertas no lombo suado do trabalhador que, beneficiado por atitudes antes cabíveis aos ilusionistas, crê em arrogantes mentiras proferidas por um trabalhador que não trabalha há mais de 35 anos!

Tudo bem. Pode sim optar pela Marina e seu nanico PV, por exemplo. O Collor também quis governar sem bancada e no caso da Marina a derrocada seria ainda maior, já que sua meta é um desenvolvimento sustentável que nem mesmo quem tem caixa, como as grandes Nações, pensam em fazer uso. Algo do tipo "a cada nota impressa na Casa da Moeda uma árvore perde um galho" ou qualquer outra asneira eco-xiita. No caso de dona Marina, seria ótima como Ministra, mas nunca como presidente.

"Serramos" aqui no Scriptus, Letícia e eu, David. Serramos há muito. E esperamos que o povo iludido, orfão de pai-e-mãe-do-PAC, acorde.

Eu não sou culpada

2010-04-09T19:53:00.001-03:00

Acabo de desembarcar de uma maratona pela interland gaúcha quase ao estilo daquelas que eu fazia quando coordenava a Comunicação Social da Secretaria da Cultura do Estado e, junto com o então titular da pasta, Roque Jacoby, cruzava o Rio Grande, sem diária – paga com dois meses de atraso ou mais – e sem, muitas vezes, tempo de trocar as malas. Fui nesta sexta-feira a Encantado, tratar de questões pessoais, num ônibus da empresa Azul, que, se pretendia se valer da tranqüilidade a que esta cor está associada, errou feio.

Peguei um pinga, que sai de Porto Alegre às 9h45min e para em Vila Nova, depois em Estrela, Lajeado e Arroio do Meio ou em qualquer lugar em que a campainha solicite. Tem ar condicionado com cheiro de que o filtro há meses não vê limpeza anti-ácaro, e bancos confortáveis até. Mas não deve ter manutenção: lá pelas tantas, o motorista parou no acostamento, deu aquela tradicional espiada nos pneus, abriu a porta que o separa dos passageiros e avisou: “pessoal, infelizmente vamos ter de trocar um pneu.”

E lá fomos nós, um bebezinho de um ano inclusive, esperar o borracheiro, daqueles bem barrigudos, com calça exibindo o nada fotogênico cofrinho, erguer o ônibus e trocar o bendito pneu. Meia hora de atraso, ajudada pelos folgados que aproveitam para descer, tomar um café e ainda trazer um pastel fedendo a gordura reutilizada para dentro do carro.

Para me distrair, resolvi dar uma olhada num dos nossos jornais diários e encontro uma pérola de coluna de um colega a quem admiro e quero bem, abordando as chuvas e deslizamentos de morros no Rio. A leitura só agravou meu estado de humor diante do atraso, da distância, da tarefa e dos sapatos machucando meus pés inchados.

Pois o querido colega incorporou o santo do socialismo moreno em seu escrito jornaleiro. Que pena! Tão eficaz ele é em sua fórmula humorística diária que deveria ter pensado umas 500 vezes antes de emitir sua má fadada idéia do “de quem é a culpa pela desgraça dos moradores dos morros que desabam”. Poderia ter se poupado do mico, da chantagem emocional fácil e do conforto de colocar a responsabilidade no “nós”, não o “nós” majestático, mas o do coletivo mesmo: eu, ele, você, eles, vós etc.

Enquanto ia engolindo a paisagem verde com ou sem vaquinhas, casas velhas e novas, jardins de grama bem aparada, máquinas coloridas ao fundo nos campos, este puzzle típico da terra, fui lendo e tentando deglutir, a seco, a croniqueta que me apontava o dedo. Um dedo grande e absurdo que procura imputar a quem está lendo a culpa pela ocupação indevida de um lixão e a corrupção das “otoridádi” que se locupletam, vai governo vem governo, se lixando para as questões sociais.

Aquele papo de “o asfalto olha mais uma vez para o morro” me engulhou e indignou. E quantas vezes já li, ouvi, vi estes conceitos tortos de uma auto-ajuda que só serve a quem escreve para angariar, possivelmente, uma banda nova de admiradores, aqueles que fingem não ser “dazelite” ou até o engraxate “engajado”. Fico aborrecida quando vejo estas coisas oportunistas, ao sabor da falsidade, sendo publicadas por quem é, querendo ou não, merecendo ou não, essa coisa chamada “formador de opinião”. Noves fora, falta de experiência não é, porque o autor já está bem taludinho e publicado para sofrer um ataque de juvenil marxismo. Tampouco é ingenuidade, já que é (até onde sei) um cara bem informado. Para mim, trata-se de assuntismo barato.

É incrível como é fácil defender os “fracos e espremidos” usando do lugar-comum. Sem sair de sua zona de bem-estar, se valendo apenas da teoria,do alto de sua posição de arrendatário de um espaço em uma mídia.

Então, tenho a dizer a este colega, já um senhor, pai de filho, que vire seu dedo para outros que não eu, que não tenho culpa dos estragos e das mortes causados pelas chuvas no Rio nem em lugar algum. Há, sim, quem mereça ser apontado, mas este ato exige mais atenção e menos apelação. E coragem!

Acho que fiquei tão carregada com esta leitura que, ao voltar para Porto Alegre, pela mesma empresa Azul de transporte, tive outro dissabor: mal encostamos na rodoviária da primeira cidade-pingada, o motorista avisou: “vamos ter de trocar de ônibus. Esse aqui furou um pneu hoje de manhã e não está bom.”

É brincadeira isso?

Ao nada o que é do nada

2010-04-09T01:03:00.000-03:00

(Adriana Vandoni) O deputado estadual José Geraldo Riva, portador de 118 ações cíveis e criminais, das quais eu não posso emitir opinião por força judicial – estou sob Censura desde o dia 13 de novembro de 2009 -, em uma entrevista a uma rádio de Cuiabá, disse que abortou seu projeto ao senado por temer forças malignas que, financiadas por alguém, usam a imprensa para difamá-lo, caluniá-lo. Estava se referindo a mim e aos jornalistas

Fábio Pannunzio e Enock Cavalcanti. Quem dera tivesse ou merecesse o mérito de livrar Mato Grosso do vexame de tê-lo como representante. Mas sou consciente que a minha participação foi ínfima perto de seu esforço próprio.

Se escrevo sobre qualquer uma das 118 ações que existem contra o deputado, as tenho fisicamente em minhas mãos, li cada uma delas, todas carimbadas pela justiça. Mas o deputado não tem como provar que sou paga por este ou aquele, que escrevo sob encomenda para atender interesses políticos. Essa desculpa Riva usa para desclassificar a justiça desde 91 quando teve sua primeira condenação, por estelionato, revertida um ano depois.

Mas se a justiça até agora tem aceitado o cinismo desta desculpa, é talvez por ser mais cínica ainda. Se a população bovinamente acredita é porque a ela não é permitido chegar a informação. Mas comigo não.

Argumenta o deputado que não é o único culpado pelos “problemas de hoje”, referindo-se aos crimes que lhe são imputados pela justiça, mas não cita nomes. Ora, se assumiu algo cometido por outro, denuncie, revele, mas cadê a coragem? Prefere apenas culpar os “oportunistas” que insistem em divulgar as ações e sentenças que, elas sim, comprometem sua carreira política.

Portanto não venha dar uma de vítima pra cima de mim. Não admito ser colocada na mesma laia dos que supostamente rodeiam e convivem com o deputado. E o desafio a vir a publico dizer quem me paga para escrever. Que prove, se é tão corajoso como seus tementes bajuladores acham que é. Diga nomes. Enfrente de peito aberto e diga quem me banca.

Quero sim medir rabo com o deputado Riva, mas na justiça, lugar para onde ele deve mais explicações que eu. Não admito e não vou jamais admitir que uma pessoa da estirpe deste deputado venha colocar em dúvida a minha honestidade. Se faz parte de seu dia-a-dia pagar jornalistas para lhe puxarem o saco ou se faz parte da sua rotina a compra de idéias, o problema é dele, mas insinuar que eu escrevo sob encomenda é uma leviandade que ele há de engolir, mais cedo ou mais tarde. E não serei eu a fazer isso, será a justiça e a polícia.

Dizer que é um homem corajoso, como disse o apresentador Lino Rossi, expulso da política acusado de corrupção, é falso. O deputado Riva não tem coragem de dizer olhando nos meus olhos que eu sou paga para relatar em meu blog suas enormes pendências judiciais. Fosse ele corajoso e inocente como afirma ser, não estaria hoje desesperado vagando em gabinetes e casas de magistrados buscando uma salvação. Capaz que encontre e na próxima eleição renove o seu alvará de soltura. Mas chegará o dia que ele, como qualquer cidadão brasileiro, terá que responder as acusações que as autoridades lhe imputam e, se for capaz, prove sua inocência.

Se muitos o temem, se o apresentador lhe puxa o saco, se o governador lhe deve favores, se o senador ou o ex lhe bajulam, se o federal lhe deve a eleição,se a imprensa adestrada lhe abana o rabo, comigo é diferente, pois não passa de um homem acusado pela justiça de cometer ilícitos e que por hora ocupa e tem um poder que é transitório. A minha honestidade e moral não são transitórias, como é o seu poder. Não tenho medo, não tenho nada a esconder e nem aceito suborno de qualquer espécie, o que, reconheço, deve assustar os useiros destes métodos. Mas também, e até por isso, não aceito intimidação nem insinuações, expediente dos covardes.

És, deputado Riva, um nada pra mim, mas um nada que deve a mim e ao povo deste estado. Um nada que deve respostas à justiça para a qual há de responder e, caso não consiga provar sua inocência, há de ser um nada na cadeia.

.Clique aqui para ouvir a parte da entrevista do deputado José Riva onde ele se refere a mim e aos jornalistas Fabio Pannunzio e Enock Cavalcanti.

CHAT ROULETTE: você sabe o que é?

2010-04-08T15:19:00.005-03:00

(Por Adão Braga, em seu blog)

O ser humano é interessante. Isto a filosofia, a teologia, a sociologia, e outras ciências humanas estudam. Quando se pensa que não existe nada mais a ser criado, inventado, adotado como novidade, eis que surge mais algo.

Depois do ICQ, MSN, Blogs, Orkut, Facebook, MySpace, Twitter, entre tantos outros meios de rede sociais, eis que surge o CHATROULETTE.

O que é o ChatRoulette?

É um chat que você não escolhe com quem vai conversar, teclar ou ver. É isto mesmo. É como uma roleta russa de pessoas, conectando e desconectando, indo para o próximo ou próxima.

O serviço não exige nenhum tipo de cadastro. Exige-se tão somente webcam, acesso à internet e microfone, bem como um navegador de websites. Quando se acessa o serviço, você tem que concordar que o seu navegador tenha acesso a webcam. Isto é obrigatório. E, caso você tente iniciar um New Game sem tê-la, recebe um aviso de que é necessário dar acesso a webcam. Só depois, se pode iniciar o jogo.

O serviço pode atrair os olhares das autoridades, de ONGs e também dos grupos que defendem as crianças, jovens e adolescente. É que o serviço parece não ter controle. Você entra, não informa nada, e já começa ver e se mostrar.

Da experiência que tive com o CHATROULETTE, concluir que é como se os animais do zoológico tivessem o controle de quem os pode ver, e ou se eles pudessem escolher a quem se mostrar. Porém, oCHATROULETTE, é de humanos.

A impressão é que as pessoas entram e ficam olhando quem surge na tela tão somente com o objetivo de achar alguém bonito para depois tentar contato.

Eu capturei 80 imagens de webcans diferentes do serviço. Mas, deve está atento e ser rápido para capturar as imagens, isto porque quem se conecta, em sua maioria não se expõe mais do que 3 a 5 segundos. Você pode usar as teclas F9 para novo jogo, F2 para bloquear um determinado jogador (o que indica certo controle), e F8 para dar pausa.

Alguns exibicionistas se mostram masturbando ou exibindo seus pênis. As mulheres aparecem com freqüência, no entanto elas apenas fazem gestos, posam para webcam, riem, olham e nada escrevem, nada falam. Há quem deixa a webcam ligada mostrando a sala, o quarto, a cozinha, armários e até gente dormindo peladão, homem é claro. Há quem deixe seus ursinhos, sapinhos, coelhinhos e até os Muphets se apresentar.

Numa certa webcam, mostrava um ambiente com uma porta ao fundo e alguém passava para la e para cá, com um som de pássaros. Noutra, havia um cenário parecendo um filme de horror. Me apareceu alguém que gosta dos desenhos da Disney, e tive a impressão de ser alguém de um programa de TV, parece-me que ele já apareceu no Olhar Digital, depois confiro.

Abaixo algumas imagens de minha experiência e os comentários.

Estes dois apareceram e o de camisa azul com a mão autorizou o outro a usar o teclado para ir para a próxima pessoa da roleta. Claramente rindo de quem aparecia na tela. Imaginei gritando: Este é feio passa!

Esta imagem exponho por um motivo, a pessoa, visivelmente era um homem, porém fingia-se ser mulher. Dizia ser da Suécia, e queria me ver nu. Me chamou de menino sujo, e declarou gostar de pessoas de pele escura. E sumiu da tela quando declarei: SUSPEITO QUE VOCÊ NÃO É UMA GAROTA! Foi o suficiente!

Este ganhou minha simpatia. Bateu um curto papo. Foi legal. Se identificou, se é que era de fato um nome verdadeiro, Hisule. Disse ser da Mongólia, e que estava na casa de amigos.

Esta acima é para dizer: Ela é americana e votou no Barak Obama. Para saber, basta clicar na imagem e olhar o que está escrito na imagem ao fundo dela. Yes! We Can.

Como a aparição das pessoa é rápida tive que agilizar a captura. Usei um pequeno software para substituir o PrintScreen, o Capture The Screen 1.0 – Não precisa ser instalado e faz o download em vinte segundos. Para cortar as imagens usei o Paint.Net, muito bom editor de imagem e gratuito porém exige o Microsoft’s .NET Framework 3.5 SP1 instalado em seu computador.

Aqui neste link, CHAT ROULETTE, há uma apresentação em PowerPoint 2007 com todas as imagens capturadas doCHATROULETTE. Neste link aqui: Álbum de imagens do MSN deixo todas as imagens para ser visualizadas.

Sobre política....

2010-04-06T21:41:00.004-03:00

Sempre evitei falar em política e sobre as minhas convicções à respeito aqui no blog. Primeiro por ser um tema polêmico e que não tenho muito interesse, e segundo por respeitar opiniões contrárias.

Hoje, um pouco indignado, resolvi sair da toca.

Tenho acompanhado o drama de uma ex-funcionária que trabalhou comigo, e cujo marido diabético está prestes à perder uma perna por absoluta falta de atendimento no SUS. Por falta de recursos financeiros, ela não tem a quem recorrer a não ser a "boa vontade" do sistema tão elogiado por quem o implementou, e à Deus.

Ontem ela me ligou dizendo que a avaliação do caso está marcada para, pasmem, abril de 2011!! Ou seja, talvez ela receba mais rápido o Auxílio-Funeral.

Por casos assim é que não entendo como um Presidente pode obter altos índices de aprovação ao seu governo, enquanto pessoas morrem em corredores de hospitais, somos assaltados à luz do dia, a educação é cada vez pior, e as perspectivas de emprego para as novas gerações são cada vez mais distantes.

Não acho justo que pessoas como eu que pagam seus impostos, tenham que recorrer à planos de saúde, contratar segurança privada, e ainda aplaudir o belo desempenho de

um alcoólatra que instituiu a lei seca; um analfabeto que se orgulha disso e assinou a reforma ortográfica; tem um filho formado em droga nenhuma e é gênio em "finanças"; e teve a cara de pau de pedir a Deus para dar inteligência a Barack Obama, que é formado em Harvard!

O pior de tudo é que essa situação tende a continuar. Dona "Dilma Ducheffe" vem aí!

Espero sinceramente que um dia as novas gerações se livrem de gente como essas que fazem de Brasília, a Casa da Mãe Joana.

Se esse dia chegar, talvez ARRUDA será uma simples plantinha para espantar mau olhado.

GENOINO, será algo verdadeiro.

GENRO, apenas o marido da filha.

SEVERINO, o porteiro do prédio.

GRENNHALGH, voltará a ser um almirante que participou da nossa história.

E, se Deus quiser, DIRCEU, PALLOCCI, DELÚBIO, BERZOINI, GEDIMAR, VALDEBRAN. GUSHIKEN e RENAN, serão simples presidiários.

Ah...! E LULA, apenas um fruto do mar.

Cada vez que leio no meu título de eleitor a frase "Zona Eleitoral", entendo o seu verdadeiro significado.

Chico Xavier, o Filme

2010-04-05T01:41:00.004-03:00

(Artigo de Cláudio Lessa)

Brasília (DF) - Brasileiro não sabe fazer cinema. Quer dizer, brasileiro metido a rejeitar a linguagem cinematográfica de Hollywood e a ficar reciclando fórmulas obsoletas, decadentes, sem ritmo e entediantes, como a européia. Por isso mesmo, passo longe dos cinemas com produções tupiniquins. Confesso: só fui assistir ao filme “Chico Xavier” por causa do próprio Chico Xavier e por causa de Daniel Filho, que nestes anos todos de tevê, com algumas incursões pelo cinema, parece ter aprendido a utilizar essa linguagem de maneira inteligente para contar uma estória.

Não, “Chico Xavier” não é filme para Oscar, embora valha a pena ser visto. Ele faz rir, faz chorar, traz uma história rigorosamente verídica sobre um verdadeiro exemplo a ser seguido, e é perfeito para exportação: muito bem realizado, tem atores e atrizes de primeira nos papéis-chave, com destaque para Nelson Xavier e sua impressionante (quase fantasmagórica) caracterização como o médium de Pedro Leopoldo/Uberaba. As locações foram escolhidas com esmero, as paisagens retratam um Brasil que todos gostariam de conhecer (apesar do drama e da pobreza que cercam o personagem principal, nem por isso a direção explorou locações visualmente repelentes, como em “Central do Brasil”, por exemplo) e o roteiro foi adaptado de forma convincente, com sua trama bem amarrada. O gancho principal, paralelo à biografia do médium, é o desespero de uma mulher (casada com o diretor de tevê de um programa que tem Chico Xavier como entrevistado) que perdeu seu filho único num acidente estúpido.

Sendo um filme brasileiro – e, portanto, fruto de uma indústria microscópica, semi-amadora –, há problemas. A iluminação, por exemplo, é um deles. Sem necessidade aparente, o filme quase todo é pouco iluminado, quase uma injusta contraposição à luminosa figura de Chico Xavier. A sequência em que o pequeno Chico Xavier entra numa igreja católica, por exemplo, e se assusta com o que vê só é compreendida por quem já viu aquele tipo de imagens antes – santos com feições ameaçadoras pisando sobre a cabeça de animais selvagens e/ou peçonhentos – e, portanto, entende o medo que a criança deveria estar sentindo ao entrar naquele ambiente tétrico. A pouca iluminação, no entanto, não permite distinguir o que o menino está vendo.

As mancadas de produção, quase inevitáveis aqui ou em Hollywood, também dão o ar da graça em “Chico Xavier”. O “Credo” é rezado da forma atual (“…desceu à Mansão dos Mortos…”), em vez da forma como era rezado na época (“…desceu aos infernos, ao terceiro dia ressucitou dos mortos. …”). O telefone branco colocado na sala da direção de tevê também parece ser moderno demais para a época da Rede Tupi e os aparelhos em preto-e-branco.

A escorregada maior, no entanto, fica por conta do personagem Emmanuel. A produção conseguiu um ator e confeccionou roupas que parecem torná-lo um sósia dos desenhos do mentor espiritual de Chico Xavier. Até aí, tudo muito bom. Só que Emmanuel, pelos relatos conhecidos, seria de uma rispidez e inflexibilidade à toda prova – do tipo “se os encarnados dizem mata, Emmanuel diz esfola”, nunca permitindo a Chico Xavier uma só brecha na sua disciplina. Entretanto, o espírito Emmanuel, de feições masculinas – que deveria parecer no máximo assexuado, como o Anjo Gabriel de “Constantine” (interpretado, aliás, por uma mulher, a atriz Tilda Swinton) – aparece no filme com maneirismo (voz e jeito de olhar) constrangedoramente gay. Por sinal, já no início do filme a confusão se forma quando Chico Xavier invoca a presença de sua mãezinha e a imagem de um homem (que, sabe-se depois, trata-se de Emmanuel) surge para lhe dizer, em tom afeminado: “Eu estarei aqui.” Não se sabe se Daniel Filho, o diretor, sucumbiu ao politicamente correto de hoje em dia para permitir tal devaneio ou se, ao tentar estabelecer um tom de assexualidade para o personagem, acabou errando a mão.

Chico Anysio me disse, certa vez, com um tom de desalento, que não adianta o Brasil (com uma produção de cinco ou seis filmes por ano) querer brigar com uma indústria que produz cerca de seiscentos filmes por ano. Ele está certo, ainda mais quando a maioria dos que se intitulam diretores de cinema não sabem (ou não querem) falar a língua cinematográfica corrente, que é a de Hollywood.

Para ficarmos no esotérico, o exemplo de um filme pessimamente realizado está na biografia de Bezerra de Menezes. Daniel Filho, de certa forma, ajuda a resgatar isso. Mas ele, próprio, parece precisar de um Emmanuel, que o faça lançar mais 30 filmes para orientar o público na direção certa.

Publicada em:04/04/2010 no site Direto da Redação

Site oficial de Chico Xavier o Filme

Bicho cibernético

2010-04-01T17:15:00.002-03:00

No início desta semana, resolvi me inscrever no LinkedIn. Ok, sei que estou sete anos atrasada em relação ao lançamento desta rede “de negócios”, mas, para quem migrou da máquina de escrever para o computador em tempo real em meio ao fechamento de uma edição diária, estou no meu tempo. Ao contrário de Mino Carta, que não tem constrangimento em comentar que continua datilografando suas matérias, acho que sou uma criatura muito esforçada e dedicada a entender e a me adaptar a novos tempos nestas questões de tecnologia da comunicação. E não tenho medo de pagar mico, pedir ajuda e fazer bobagens. Meu negócio é aprender.

Este é um tipo de desafio de que gosto. Já desisti, faz tempo, de contrariar minha vontade de evitar cursos ortodoxos de “atualização”, venho decepcionando amigos que há anos me empurram para um mestrado ou pós, e quando me dizem “não quero me aposentar porque não sei ficar parado” tenho de controlar meu ímpeto de dizer: pode parar, isso é desculpa de preguiçoso! Por isso, a internet foi, para esta nascida no começo da década de 50, um novo mundo possível muito antes de ser slogan da chatice do fórum social mundial.

Nem tudo me agrada na área, é bom que eu esclareça. Já entrei e saí duas vezes do Orkut por achar que está por demais infestado de obviedades e exibicionismos sem motivo, larguei o MSM faz horas a ponto de nem lembrar da senha porque o Hotmail não faz minha cabeça e, afinal, tenho o GoogleTalk para o mesmo fim. Dei um tempo no blog que abri em 2006 porque estava ficando maluca com a obrigação (que me impus) de acompanhar os amigos e os nem tanto, além de ter comentar mesmo sem vontade porque “noblesse oblige”, e, confesso com sinceridade, agora registro dias em que não tenho nem 140 toques a dizer no twitter.

Sim, também caí na Wave e a esqueci, tenho o Google Buzz e passo dias sem entrar, estou no Facebook mas como minha plataforma Tweetdeck não me mostra mais as postagens simultâneas por lá, compareço menos vezes e, como disse no começo deste texto, acabo de me inscrever no LinkedIn. Que já deu a partida me trazendo problemas: enviou convites para toda minha lista de mails certamente porque cochilei em alguma fase do processo. Já recebi mensagens de quem certamente ficou p da vida comigo. Gente que me pergunta “que bicho é esse?” e principalmente “foi tu mesma quem me mandou, porque tenho medo de abrir link para vírus?” e que, no fundo, no fundo, quer dizer: “pô, Maristela! Que sacanagem!”

Todo este emaranhado me trouxe, enfim, a um outro tipo de rede, uma verdadeira comunidade que, por sua característica de generosidade, é a mais multiplicadora do espaço cibernético: a dos sites e blogs que publicam textos, inéditos ou não, de terceiros, e incluem ainda o luxo da interatividade com o leitor. NilNews, do Nilton Fernando, Prosa&Política, da Adriana Vandoni, Blog do Lessa, de Cláudio Lessa, Jornal da Besta Fubana, de Luiz Berto, Don Oleari, e Um Olhar Atento, da Diana Esnero estão entre estas parcerias que reforçam o papel da rede em aproximar e disseminar idéias.

Sem contar os que reproduzem trabalhos e nos surpreendem agradavelmente, como o Blog do Partido Verde, Jandira Feijó e Além M. Martins. E tem ainda os que batem longos papos com a gente no twitter, depois reproduzem nossas crônicas, as elogiam e, num belo dia, por uma discordância ou mal-entendido qualquer, apagam tudo, sem contar que o registro no Uncle Google permanece, caso do Tão Gomes Pinto e seu Jornal do Tão. Completando o círculo, está o próprio Coletiva.net. Esta é uma samsara cibernética.

Antes, a gente ficava no portão de casa, conversando com vizinhos, amigos, ou visitava tios e avós nos fins de semana, para fazer circular as novidades. Se ria, se chorava, se brigava, se ansiava por reencontrar ou por ficar longe um bom tempo. Como uma carta demorava a chegar e se tinha de comprar selo e borrar a mão de cola, a gente fazia questionários em cadernos decorados com lápis de cor ou comprava diários de capa dura para perguntar: “qual sua cor preferida?” “Quem levaria para uma ilha deserta?” Ou, ousadamente, “O que você acha do sexo antes do casamento?” (era começo dos anos 60...) e ia armazenando na memória o acervo das relações humanas. Hoje, podemos mergulhr na rede, este grande mistério, que nos faz plantar e colher instantaneamente alegrias, tristezas, afagos, patadas, maldades, boas ações e, principalmente, a capacidade de cada um em se expressar.

Dissimulação hostil

2010-03-26T18:27:00.002-03:00

Minha mãe, que tem quase 82 anos, sempre que quer criticar o que ela chama de “o excesso de liberdade de hoje em dia”, reconta uma das histórias do meu avô Alfredo: “A gente morria de medo do papai. Ele sentava à cabeceira da mesa, sério, e era o primeiro a ser servido pela mamãe. Todos tinham de ficar quietos, não dar um pio – só se ele puxasse conversa. Se papai ouvisse um comentário, uma risada que fosse que ele não houvesse autorizado, levantava os olhos do prato e dizia, sem alterar a voz, grave e baixa: ‘vamos calando a boca aí’. E nós simplesmente nos calávamos”.

Para dona Luci, minha amorosa e duríssima mãe, o autoritarismo, a arrogância e o abuso de poder de meu avô não merecem críticas. Ao contrário, são até normais, já que, à época em que ela foi criança, lá nos idos dos anos 1930, pai que era pai ficava no pedestal e jamais era questionado em sua “autoridade”. E criança “bem educada” tinha de ter “respeito” absoluto à mão que, com a mesma naturalidade com que afagava, batia em reprimenda a tudo que contrariasse suas idéias sobre certo e errado.

Esta semana, lembrei direto desta história quando alguém do Blog do Planalto tentou me calar me intimidando, através de mensagens (todas elas eu gravei em imagem) quando ousei publicar, em meu twitter, uma observação sobre as pessoas que enviam questões à seção “O Presidente Responde”. Questionei, com meu direito constitucional de cidadã, a real existência dos nomes que apareciam encabeçando as perguntas, porque estranhei aquela mesmice do texto (muito elaborado) das indagações, sempre tudo pasteurizado, igual.

Ironizei, também usando de meu direito de cidadã e principalmente de jornalista, a Secretaria de Comunicação capitaneada por Franklin Martins, por permitir que fossem publicados na internet nomes de pessoas que, numa simples e eficaz pesquisa no Google, só aparecem na seção do blog e nos veículos de comunicação que, eu soube depois, aceitam publicar a tal seção. Na verdade, dos nomes que pesquisei, apenas um aparece em outro espaço que não o do blog e seus parceiros na mídia: trata-se de Lizandra (ou Lisandra) Solla, que tem perfil não-atualizado no twitter, autora de uma pergunta a Lula sobre a Polícia Federal. A questão que ela apresenta, bem como o estilo com que o faz, antagonizam com aquele que ela exibe em suas tuitadas como, por exemplo, as rogativas feitas a Boninho para integrar o BBB.

A reação do blog presidencial foi bem ao estilo melífluo petista de, primeiro, desqualificar o oponente. Como não me calei, o passo seguinte foi me enviar um arquivo de word sobre a parceria entre o blog e algumas mídias interessadas em publicar a seção e me chamar de mal-informada. Detalhe: tal documento não esclarece nada sobre os “perguntadores” quanto a serem eles devidamente identificados, já que deles são exigidos apenas nome completo, idade, ocupação e cidade de residência. Nada de número de CPF, tampouco de cédula de identidade. Um risco, portanto, para o próprio blog. E para o presidente, de estar sendo vítima de um embuste.

Mas, ao velho estilo soviético, o BP, em vez de esclarecer, e dialogar, aceitando a crítica, se preocupou em fazer com que eu parecesse mentirosa ou leviana. Quando voltei a reagir, apagou o texto em que me “sugeria” que eu fizesse uma acusação formal, coisa de “estado policialesco”,como bem me disse o senador Álvaro Dias ao tomar conhecimento do fato. Como um patriarca de antanho, a pessoa por trás do BP me ameaçou literalmente assim: “olha o bom-senso”. Algo como “se não ficar quietinha, vai ser castigada.”

E continuou e continua nesta linha, sem esclarecer sobre o que foi observado a respeito da seção de perguntas e respostas, mas mantendo a pressão. Inclusive a quem se manifesta a meu favor, tentando fazer crer, publicamente, que sou criminosa. Nunca, nem na época da ditadura militar, em que estudei jornalismo e comecei a trabalhar sob o tacão e a censura do governo Médici, vi tamanha demonstração de fria arrogância e exercício do poder acima de qualquer limite.

O Blog do Planalto usa da hostilidade vazia para me levar a desistir de apontar falhas num espaço criado para ser esclarecedor, muito embora seja, do modo como se apresenta, um blog do presidente e não da presidência. Este é um blog que não mostra expediente (qualquer jornal ou revista sabe que isso é o correto), que não abre espaço para comentários (e ainda se justifica) e tem na equipe alguém que usa termos muito jornalísticos e sérios como “marola”. Seria cômico, não fosse trágico o fato de que, com nosso suor e nossos impostos, pagamos o salário de todos que fazem este blog. O mínimo que poderiam fazer é dirimir nossas dúvidas e, sem sarcasmo, pressão, intimidação ou dissimulação, nos tornar, em vez de contendores, seus seguidores por ver neles um real valor.

Em tempo: tenho tudo bem documentado em imagens, e a troca de twitters, bem como minhas dúvidas e até sugestões para uma maior qualidade do blog, foram encaminhadas para alguém que começou sua vida profissional a meu lado, na Rádio Gaúcha, naqueles anos 1970, e que hoje integra a comunicação do governo Lula, na TVBrasil, meu estimado, sério e competente José Roberto Garcez. Que, infelizmente, nada me respondeu.

Aguardem! Casa em reforma!

2010-03-25T23:21:00.000-03:00

Roteiro pelos lugares do novo livro de Dan Brown

2009-11-30T17:21:00.008-02:00

Que tal uma volta por alguns dos lugares de culto do novo romance do invejado mas eficiente escritor Dan Brown?

É só clicar aqui, nesta proposta do LePoint, a partir do que é proposto no site do livro sem imagens (uma falha, claro), com legendas cheias de ironia, já que há coisas que só estão na ficção, embora os lugares existam realmente. Caso da House of Temple, da foto acima.

O site do cara, por sinal, é um arraso. Assim como o do The Lost Symbol . Tudo com um toc toc de tecla de máquina de escrever de som ao fundo, cada vez que se abre uma página, em old fashion.

Quem quiser entrar no clima, clica em Secrets e vai até Bizarre Facts de O Símbolo Perdido. É bem divertido.

Para quem é bom em palavras cruzadas, eis aqui.

E o primeiro capítulo para ser ouvido aqui .

Boa ficção é isso: distrai a mente. O resto, é desespero de quem não consegue escrever para ser lido e ganhar dinheiro com isso.

Lisyanthus lilás alegrando minha vida num sábado especial

2009-11-28T23:10:00.000-02:00

Eu amo receber flores. Em vasos. Em buquês. Até flor virtual me emociona, me deixa extremamente feliz.
Hoje, cheguei em casa da caminhada com Dodô e Occhi e encontrei, sobre a mesa, esta visão de lilás, verde, branco e amarelo.
Minha tia Leoni, minha prima Helena e seu filho Otávio, meus queridos do coração como tantos da minha família, vieram almoçar comigo e Manu e me presentearam com, além de um churrasco macio e maravilhoso, estas flores.
Engraçado é que ontem à noite recebi a visita de dois amigos amados, Nilton Filho e Hyro Mattos, que me trouxeram canelones que Nilton preparou e uma torta de morango com chocolate de babar. E hoje, quando vi este buquê de lisyanthus, lembrei que conheci estas flores há uns dez anos ou mais, quando Nilton me enviou um arranjo delas para o jornal em que eu trabalhava, não lembro se era meu aniversário ou eu havia recebido um prêmio. Eram, também, em lilás, mas inteiramente em lilás.
Casualmente, uma cor que eu amo, em todos os tons que exista, do mais roxo ao mais desmaiado.
Aí, fico pensando como é bom estar vivendo com saúde, com gente que nos quer bem em volta, com gestos que nos deixam nos céus.
E então é hora de agradecer.
Divido com todos este carinho.

Proselitismo, vigarice e a floresta amazônica continua indo embora

2009-11-28T01:54:00.004-02:00

Cliquem no quadro para ver as fotos alarmantes da Amazônia em destruição. E vem Copenhague, e Marina Silva foi embora, e a floresta vai indo também. E todo mundo faz proselitismo e nada muda de verdade. Como diz o LeMOnde, Se o deflorestamento continuar, a floresta amazôncia poderá ficar reduzida à metade.

"Si la déforestation se poursuit, la forêt amazonienne pourrait être réduite de moitié"
LEMONDE.FR | 26.11.09

Michelle Obama apresentada como sinônimo de monkey na busca do google images

2009-11-25T23:29:00.007-02:00

Isso é lamentável. O Google se desculpou, tirou a foto, mas se a gente clicar o nome de Michele Obama, nas imagens do buscador, aparece monkey junto. (clique na imagem para ampliar)
Neste link se pode ver a safadeza que este blog fez. E o blogueiro ainda teve a cara de pau de dizer, em vídeo, que foi um descuido.
Por isso, o mundo anda para trás. O blogueiro em questão é negro. Quer dizer: qual é?
Nada justifica esta grosseria. Nem em nome da alegada liberdade de expressão que o google advoga.

Como abrir uma garrafa de vinho com um sapato

2009-11-24T20:27:00.002-02:00

Vi no Libération e achei simplesmente sensacional.

Gramados cor de rosa, para viver um sonho: shiba sakura pink

2009-11-22T23:20:00.013-02:00

Quem sabe postando estas fotos de gramados em rosa e aquele gramado jardim arco-íris a semana não começa diferente, mais radiosa, mais iluminada?

Recebi da minha amiga Eloá Helm um mail várias fotos lindas destes shiba sakura, gramados cobertos por diferentes tons de rosa, do mais forte ao mais tênue, que fazem as pessoas, em seus caminhos, andando respeitosamente em meio a esta festa sob os pés, pareçam num campo do sonho.

Aproveitem.

Revista Época publica matéria sobre Odele e Flavia

2009-11-21T21:42:00.005-02:00

Desde que conheci o blog Flaviavivendo em coma tenho acompanhado Odele e a cada dia a admirado mais. Estive em sua casa, vi o quanto esta mãe atraiçoada não pela vida mas por gente irresponsável e ganaciosa transforma a dor em ação. Quando lá estive, a primeira coisa que Odele me disse, quando conversávamos sobre Flavia, foi a saudade que sentia de ouvir a voz da filha. Hoje, recebi por mail, a notícia de que Época fez uma matéria sobre o caso de Flavinha e a batalha permanente de Odele para evitar que outros passem pelo mesmo sofrimento. E a saudade da voz de Flavia é o gancho principal desta reportagem.
Minha ressalva à matéria é que em nenhum momento tenha sido citada a Jacuzzi, fabricante do ralo de piscina que sugou os cabelos de Flavia levando-a ao coma vigil. Há, claro, na grande mídia, um medo diante do provável patrocinador, um respeito servil aos poderosos que criaram e mantêm uma rede de aço que os libera até do julgamento dos juízes que poderiam fazê-los pagar por suas arbitrariedades.
Embora conheça os bastidores das chamadas mídias, não posso deixar de lamentar que Época, que faz uma matéria importante sobre um acontecimento importante como este, que pode ser realmente de um jornalismo útil, deixe de citar a Jacuzzi.
Como não tenho rabo preso com ninguém e não sou empregada de qualquer midia poderosa, eu digo com todas as letras que a Jacuzzi é a empresa bandida que não ganhou punição e o faço por conta e risco, sem qualquer consulta à Odele, simplesmente por minha consciência jornalística e de cidadã.
A matéria está aqui para quem quiser ler, já que, até este momento, não está na versão online da Época.
O mérito da publicação é todo de Odele, incansável no abastecimento do blog que estabeleceu uma rede de indignação em volta do mundo, mas, acima de tudo, uma rede de amor e solidariedade.
Parabéns, Odele.

Juca Chaves vive! Pena que as emissoras de tv sejam tão pobres

2009-11-19T22:00:00.009-02:00

Ainda temos salvação! Juca Chaves tem um programa de entrevistas.
Mesmo que seja na internet. Mesmo que seja na Uol. Não faz mal.
O que vale é que o (ái, meu deus) Menestrel Maldito dá de goleada até no pessoal do CQC. Com aquela fleuma que faz com que diga coisas mais absurdas mal e mal movendo o narizinho que Pitanguy nenhum botará a mão jamais (leia-se jamé).
Pois, a bem da verdade, eu nem sabia do programa.
Andei fuçando no twitter e de uma conta fui a outra e eis que acho um Juca Chaves por lá. Primeiro, achei que era um fake. Depois, achei que tinha a ver. Quando vi a chamada pro programa, corri no link e pensei, com meus dois neurônios abalados pelas chuvas:se não é o próprio, é um clone bem feitinho.
Então, assisti a entrevista com o mala do Marcelo Tass (ok, admito toda minha inveja por ele se dar bem e eu não) e fiz como qualquer fã à moda antiga, mandei comentário, escrevi para o Juquinha, avisei que ia postar, toda esta frescura.
Mas sou sincera, sabe? Ele é bom, sempre foi. Compondo, atuando no palco, enchendo o saco de jornalista (sim, já o entrevistei há uns dois séculos e meio, quando eu era "crítica de teatro") e mesquinhando convite para show - e tripudiando em cima do pobre repórti que não ganha verba de seu empregador nem do produtor e ainda tem de ir ao teatro! Fecha observação mimimi.
O que falta: Como é um programa de rede virtual, deveria disponibilizar (palavra nojennnnta) o embed e o link (não achei), ser jogado no youtube (não está), e a página parece muito comprimida. O Juca tem tanta coisa para contar que o site merecia um tratamento gráfico melhor, mais informação, ser mais amigável com o caro navegante.
Então, entrem no site, assistam aos programas, sigam o cara no twitter e incomodem bastante porque, afinal, ele tem a Yarinha que é uma mãe pra ele e segura todas.
E não deixem de observar o estilo pé descalço que consagrou o hoje desaparecido Luiz Caldas. Claro que pés muito mais brancos e quiça limpinhos que Juca acaricia sensualmente durante as entrevistas.
Se eu quero ser entrevistada por ele? Ah, gente! Quequiéisso?

Clica e vai:

blog do juca

juca chaves só para inteligentes

twitter

Música de graça. E muito boa: Jonathan Boulet. Conhecem?

2009-11-19T21:50:00.003-02:00

Tirando o fato de que quem fez o clipe deve beber nas águas do Stephen King, e de que o entusiasmo da música bate de frente com a violência final da história (tá bom, tá bom, contei!), eis um som gostoso que gruda na boa na cabeça da gente.

Nestes links há mais informação sobre essa garotada que quer tanto fazer sucesso que deixa baixar suas criações "digrátis". Eu já baixei.

Jonathan

selo

Yoani Sanchez e Obama em diálogo direto

2009-11-19T18:59:00.001-02:00

Mais uma iniciativa desta moça corajosa.

Foram sete perguntas. A Raul Castro e a Barack Obama.

Obama respondeu.

Respuesta de Barack Obama a Yoani Sánchez

Blogs do Além: para rir descompromissadamente ou para pensar na vida

2009-11-18T14:30:00.009-02:00

No torvelinho (ái, baixou Clodovil nimim!) de blogs que a gente mal tem tempo de conhecer e seguir (alô, amigos! isso equivale a pedido de perdão!), alguns nos pegam sem dó nem piedade. Caso do Blogs do Além , que conheci na edição impressa da Carta Capital e hoje é um dos motivadores pra eu ler a revista do Mino Carta.
O autor é um publicitário, gaúcho, um dos fundadores da Dez Propaganda , que, ao contrário de muito "escritor" ou de "historiador" que chupa os conteúdos de enciclopédias, dá uma maquilada e assina embaixo, cria de fato uma história saborosa original.
Uma das minhas lutas cotidianas é tentar extrair, até do ato de lavar a louça, alguma coisa que lhe dê um significado maior, nem que seja para rir, nem que seja para chorar.
Por isso minha admiração por todos os que, como Knijnik, conseguem superar nosso dia a dia e fazê-lo maior a partir do passado.
Vale a pena acompanhar o Blogs do Além. E o Vitor Knijnik também está no twitter.

Humanos coisa nenhuma: quem mata cachorro merece o paredão

2009-11-13T21:25:00.003-02:00

Desde 2006 desfruto do luxo de contar com dois assessores pessoais que me acompanham da manhã à noite, sempre absolutamente atenciosos e vigilantes e sem que eu precise mais que um olhar e duas palavras para mobiliza-los. Nada cobram, a não ser comida e água e um pouco de lazer. Estes acompanhantes extraordinários vivem, literalmente, a meus pés, lugar que só deixam quando eu os puxo para meu colo. O que faço com freqüência, porque eles merecem.
Dodô e seu filho Occhi têm acesso a todo e qualquer local de minha casa e, na casa de meus pais, são tratados do mesmo modo: são da família. Estão comigo de segunda a segunda, sem feriados ou domingos, andam por toda a cidade no carro, nem sempre silenciosos como seria o ideal Mas ninguém é perfeito. Quando tenho de me afastar deles, fico chateada e ansiosa para reencontrá-los e não me envergonho de dizer que muitas vezes deixo de sair para não ter de deixar esta dupla sozinha.
Em nossas andanças diárias pelo Mont Serrat, temos feito muitas amizades e nos sentimos bem-vindos por aqui, onde aportamos faz 5 meses e pouco. Um destes amigos, Bob, não é o que se pode chamar de um cara muito cuidadoso ou cuidado, vive coçando suas pulgas e come de favor, já que os que o abrigam estão preocupados com seus negócios ilícitos. Isso, porém, não tira deste assessor arrojado, que cruza a rua em meio aos motoristas insanos, a permanente disposição para nos acompanhar em parte dos passeios.
Outro amigo da mesma área é Beethoven, um tanto discursivo, gosta muito de ficar se exibindo, andando para lá e para cá, cheio de si, porque ninguém o acompanha. No entanto, também é gente boa , acessível ao meu pessoal, um tanto volúvel, é verdade, porque adora trocar de amigo no meio do caminho.
Na quinta-feira, quando li a nota sobre o casal paulista que caçava, engordava e matava cães e gatos para vender em restaurantes coreanos tive vontade de me transformar, imediatamente, no Rambo. Olhei para meus assessores, deitados junto de mim, neste escritório minúsculo em que tenho de cuidar para onde mexo a cadeira a fim de não bater em Dodô e encolho os pés a fim de não cutucar Occhi, dormitando sob a mesa. Minha revolta se misturou à minha impotência. Como é que pode alguém fazer isso?
Ouvi de um amigo: fora do contexto cultural, a gente não entende. Retruquei: em nome da cultura cortam clitóris de meninas até hoje. Ah, disse ele, não sem razão: na Índia, vaca é sagrada, mas adoramos um bifinho. Ao que eu rematei: mas quem pode fazer maldade com um ser que nos recebe sempre feliz, uma ou 12 horas depois de ser deixado só, lambe nossas mãos quando choramos e nos convida a sair da depressão com um simples aceno de cauda?
O que leva uma pessoa a desrespeitar um cão ou um gato ou um pássaro? Minha mãe até agora chora ao falar na reportagem em que viu um maldito arrancar o coração de uma cobra viva para colocar na brasa! Mas continuamos adorando comer siri, caranguejo, aquela lagosta que estava fazia pouco nadando no aquário e agora é mergulhada na água fervente sem dó nem piedade. Iguaria! Não é para matar a fome, não! É iguaria! É luxo! É para satisfazer o egoísmo, a sensação de ser mais poderoso e “inteligente”, capaz de aprisionar e matar por puro prazer. Sim! Puro prazer, satisfação dos sentidos.
Minha mãe contou, ainda ontem, que um dia tentou matar uma galinha como minha avó fazia, torcendo-lhe o pescoço após calcar a unha do dedão em determinado ponto do pescoço. Não conseguiu. Quase deixou visitas sem almoço, não fosse a agilidade de uma prima, que pegou a penosa e em segundos a deixou pendurada na cerca, batendo as asas, agonizando, para logo ser pelada com água em ebulição, as penas arrancadas, aquele cheiro miserável de pele crestada. Sim! Eu, infelizmente, gosto muito de um franguinho a passarinho, de um churrasco, de uma costelinha de porco.
Desgraçadamente, nos acostumamos a isso e vamos eternamente usar a desculpa de que precisamos de proteína animal para viver. Sem falar nos empregos que a criação de gado gera, no movimento que promove no mundo das finanças e por aí vai.
Aceito meus pecados da carne, literalmente. Agora, pelo amor de Deus, vamos deixar em paz nossos companheiros de boas e más horas que, aos milhões, seguem sendo maltratados como o foi Dodô, queimada com água quente por algum podre sem alma.
Sem alma como estes desgraçados de Suzano, torturadores de animais. Sem alma como estes malditos coreanos que se atrevem a comer carne de cachorro no Brasil. Se eu pudesse, como um Rambo mais bonzinho, os deportaria para sua terra: vão usufruir de sua maldade lá, não aqui.
Nada vai acontecer. Todos já devem estar soltos. Os vizinhos dos matadores, que ficaram 3 anos quietos, mesmo sabendo o que os bandidos faziam, vão continuar na deles, os moradores do Bom Retiro continuarão jurando que não sabiam que restaurantes vendiam carne de cachorro, os coreanos comedores de cachorro e gato continuarão achando fornecedor.
Humanidade? Que piada! E nem chamar de animal a esta corja eu admito – isso seria ofender meus amigos Dodô e Occhi.

Feira do Livro de Porto Alegre 2009; passeio da alma

2009-11-11T14:43:00.003-02:00

Desde 2006 não passava pela Feira do Livro. Digamos que as últimas experiências por lá foram exaustivas - durante 3 anos, como coordenadora de comunicação da Secretaria de Estado da Cultura eu e meia dúzia de gente de boa vontade demos plantão, 15 dia sou mais, sem folga, no estande oficial. O que era pra ser bom, virava pesadelo, pura obrigação. Uma que outra coisa boa, como ver amigos queridos. Mas muita pentelhação, acima de tudo, principalmente por estar representando o Governo, que cagava pra gente o tempo todo - Rigotto jamais se deu o trabalho de passar no estande onde, a bem da verdade, Roque Jacoby, em que pese exigir uma sala para "despachar de lá", poucas vezes apareceu.
Antes, eu vivi a Feira de modo mais gostoso, como repórter do Caderno Especial que o Jornal do Comércio publicava e Maria Wagner editava, nos anos de 97, 98 e acho 99. Muito gostoso, maior parte do tempo. Tirando uma péssima passagem com o então prefeito Olívio Dutra, já mamado diante de um copo de purinha, num dos bares da feira, grosseiro por natureza, dissimulado quando a assessora de imprensa, amiga querida, cuidou de amansar o bicho. Que nojo!
Este ano, passei por lá correndo, domingo, com Manu (as fotos dos guindastes são dela), para pegar um livro que ela estava esperando.
Andei pela feira com vontade de ser transparente, evitando encontrar até amigos. Hora ruim para dar explicações, especialmente sobre a cara murcha que exibo.
Mas a Feira é linda e não é meu mau humor que vai estragar esta festa.
A nota triste foi ver o xerife, aquele cara forte e ativo, que toca o sino a cada abertura de feira, há décadas, vitimado acho que por algum AVC, andando pelas aléias com aquele ar de quase ausente que ostentam os que não mais são totalmente donos de si. A ele, meu carinho. Sem fotos,porque prefiro que lembrem de sua imagem real, saudável.
Cliquem na foto desta senhora linda que apanhei no bar da feira e olhem o restante.

feira do livro 2009

Cumpra-se a lei, para gáudio do safado e do canalha

2009-11-06T15:56:00.004-02:00

Estava, ainda agora, organizando em uma pasta destas ordinárias, de plástico, documentos de trabalho de meu pai e de minha mãe. Dele, além da Carteira Profissional emitida em 1949, para A.J. Renner, os muitos carnês através dos quais descontou, durante décadas, para a previdência social. Dela, afora a carteira de trabalho, igualmente de capa dura, marron, estão duas Cadernetas de Contribuição do Instituto de Aposentadoria e Pensões dos Industriários, finado IAPI. A mais antiga, “inaugurada” em abril de 1994, na Companhia de Calçados Ltda.

E ali estão, nas duas carteiras, em fotos, os dois, jovens então, com suas melhores roupas, olhando sérios para a máquina fotográfica. Waldemar e Luci. Fiquei manuseando um bom tempo estes registros que resumem horas e horas de jornadas extenuantes num papel acetinado já pardo e manchado, tentando fazer as contas para saber quanto valeriam, hoje, o CR$ 3.72 por hora que minha mãe ganhava em 1951, um ano antes de eu vir ao mundo e ela abandonar, em definitivo, sua vida de trabalhadora empregada formalmente. Ainda tentou, para o Renner que fazia apenas sapato naquela época, continuar em casa, ganhando uns caraminguás para ajudar nas despesas. Mas a forma, apoiada no estômago para trançar as tiras que compunham os sapatos em trecê, resultou em dor e uma lesão. Parou. Ficou como mãe e esposa, administradora do lar.

Meu pai, igualmente, deixaria a fábrica (onde hoje é o DC Navegantes) para, na raça, botar negócio próprio, a sapataria que ficou por quase 40 anos na Praça da Bandeira, diante do campinho de futebol na vila do IAPI. Descontou, certo de que teria uma aposentadoria nababesca, sobre vários salários, disciplinadamente. Acreditou no governo, coitado. Acreditou que as leis trabalhistas e sociais existem para proteger o trabalhador na velhice. Deu com os burros n´água, assim como minha mãe que nunca aceitou que ele seguisse pagando para ela porque achava que era dinheiro posto fora, que ambos viveriam muito bem com o que viria mais tarde. Hoje, mal ganham 1 mil reais e sei, dirão muitos, são privilegiados diante da maioria.

Só que meu pai não pôde se dar ao luxo de viver só da aposentadoria, concedida em 1982. Nem quis. Seguiu batendo prego, cheirando cola e comendo pó de lixadeira até 2006, quando voltou a ter derrames e a baixar hospital. Faz pouco, minha mãe vendeu toda a sapataria – do pé-de-moleque aos retalhos de couro. Toda uma vida de sacrifícios torrada por uma ninharia, para um colega que aprendeu muito do ofício de consertar calçados com seo Waldemar.

Guardei, deste inventário, cinco formas de ferro, de diferentes tamanhos, que encaixavam numa haste afixada na banqueta em que ele trabalhava e que serviam para enfiar os sapatos e arrumá-los. Durante minha meninice, participei, diariamente, da lida na sapataria de madeira, pintada de verde, ajudando a fazer grude para colar os papeluchos com nome do “freguês” e valor do serviço em cada sapato que, quando muito velho e feio, meu pai chamava “cascudo”.

Penso em tudo isso enquanto me dói o corpo inteiro, pela tensão nele despejada faz pouco, ao saber que, em definitivo estou sendo punida pelo Estado, este ente falsamente paterno, por um crime que não cometi. Perdi minha aposentadoria, não tenho mais o que fazer a não ser solicitar outra. A lei, no Brasil, é assim: o funcionário público e um despachante foram safados. Mas quem se ferra é a idiota que pagou a um profissional bem indicado para encaminhar a papelada e fugir da burocracia infernal que Marcelo Soares, em seu blog da MTV, ao me apoiar, tão bem exibe.

Como é previsto no caso, vou devolver o que recebi desde 2005 para os chamados cofres públicos. Para que uma massa de políticos corruptos possa ter direito a levar amigos e parentes em viagens ao Exterior, a morar, comer e beber regiamente. Para que Lula, que cinicamente se abastece num passado de pobreza, continue fazendo de conta que é um homem bondoso e justo enquanto agarra o osso do poder com unhas e dentes. Para que se cumpra, enfim, a lei. Que é absolutamente desigual e mais cega que a justiça.

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